COCINA (Piso Piloto)

EL ARTE INVADE CHINCHILLA

2011-11-07T12:25:00.001-08:00

FRACTAL & ABYCINE

2011-10-04T03:58:00.000-07:00

FRACTAL es el primer festival de poesía que, en su primera edición y en colaboración con ABYCINE, aúna poesía y audiovisual. Mañana, miércoles 5 de octubre, en la sede de la Filmoteca de Albacete (Cine Capitol) a las 20:30 horas.

Videopoemas:
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AUTORREVOLUCIÓN
DIRECCIÓN / DIRECTION: Carolina Gómez Molina
MONTAJE / EDITING: Pablo Alfaro
AUTORA DEL POEMA / POET: Carolina Gómez Molina
VOZ / VOICE: Marisa Cuevas

EL DERROTADO
DIRECCIÓN / DIRECTION: Lalo Davia
PRODUCCIÓN / PRODUCTION: Lalo Davia
MONTAJE / EDITING: Lalo Davia
AUTOR DEL POEMA / POET: David Sarrión
SINOPSIS: Las personas somos como sombras, precisando luz para vivir. Aun así, vivimos derrotados.

DESALOJOS IV
DIRECCIÓN / DIRECTION: Miriam Reyes
AUTORA DEL POEMA / POET: Miriam Reyes

DESALOJOS VI
DIRECCIÓN / DIRECTION: Miriam Reyes
AUTORA DEL POEMA / POET: Miriam Reyes
MÚSICA / MUSIC: Marihiko Hara

DÓNDE LA EBRIEDAD
DIRECCIÓN / DIRECTION: Luis Sánchez Toledo
AUTOR DEL POEMA / POET: Constantino Molina Monteagudo

EMIGRANTE RUMANA CONTRATADA PARA RECOGER LA COSECHA EN ANDALUCÍA.
DIRECCIÓN / DIRECTION: Fernán Martínez
PRODUCCIÓN / PRODUCTION: La Mancha Entertaniment
AUTORA DEL POEMA / POET: Cristina Morato
VOZ / VOICE: María Rozalén

FUENTEÁLAMO
DIRECCIÓN / DIRECTION: Félix J. Velando
AUTOR DEL POEMA / POET: Andrés García Cerdán
MÚSICA: Burrito Panza

H.
DIRECCIÓN / DIRECTION: Chema G. Araque
MONTAJE / EDITING: Chema G. Araque
AUTOR DEL POEMA / POET: José Daniel Espejo
MÚSICA / MUSIC: Sulatus
SINOPSIS: Inspirado en el poema homónimo de José Daniel Espejo, H muestra un breve retrato del ser humano en una sala de museo. Un momento de conexión insignificante que refleja la pluralidad de las civilizaciones a través del tiempo.

LA LUZ MIENTRAS DUERMES
DIRECCIÓN / DIRECTION: Rubén Martín y Hernán Talavera

MATERIALES PARA EL DESASTRE
DIRECCIÓN / DIRECTION: Carlos Fernández López
AUTOR DEL POEMA / POET: Carlos Fernández López
MÚSICA / MUSIC: Héctor Solari

MI ROSTRO ES DE BREA, MI ALMA ES VISCOSA
DIRECCIÓN / DIRECTION: Fernando Gómez Luna
AUTOR DEL POEMA / POET: Fernando Gómez Luna
MÚSICA / MUSIC: Fernando Gómez Luna [sampler de Ty Segall]
INTÉRPRETE / CAST: Pedro Gómez Luna

MOT ROJAM
DIRECCIÓN / DIRECTION: Matías Miguel Clemente
AUTOR DEL POEMA / POET: Matías Miguel Clemente

OCIÓPOLIS
DIRECCIÓN / DIRECTION: Lucía Plaza Díaz
AUTORA DEL POEMA / POET: Lucía Plaza Díaz
MÚSICA / MUSIC: Seaberg

LA SIGUIENTE
DIRECCIÓN / DIRECTION: Carmina Ramírez / Andrés García Cerdán
PRODUCCIÓN / PRODUCTION: Emilio Fernández
MONTAJE / EDITING: Emilio Fernández
AUTORA DEL POEMA / POET: Cristina Morato

SUSTITUTO
DIRECCIÓN / DIRECTION: Ramón Torres / Ana Fernández
AUTOR DEL POEMA / POET: Julián Cañizares Mata, del libro "Sustituir estar"

VÓMITO URGENTE
DIRECCIÓN / DIRECTION: Lalo Davia
PRODUCCIÓN / PRODUCTION: Lalo Davia
MONTAJE / EDITING: Lalo Davia
AUTOR DEL POEMA / POET: David Sarrión
SINOPSIS: El hombre emplea ciertas técnicas para desprenderse de la histeria, la soledad y la locura le ayuda a conseguir su meta.

NOTA DE ÚLTIMA HORA: Debido a problemas técnicos el videopoema "Ociópolis" no se proyectará.

FRACTAL. FESTIVAL POÉTICO JOVEN DE ALBACETE.

2011-10-04T01:55:00.000-07:00

Más info:

http://fractalfestivalpoetico.blogspot.com/2011/02/fractal.html

5 POETAS EN OTOÑO 2011

2011-09-28T01:58:00.000-07:00

Un año más tiene lugar una edición de "5 poetas en otoño". Todos los recitales se celebrarán a las 20 horas, en la Facultad de Humanidades del Campus de Albacete, en el salón de Grados del edificio Benjamín Palencia.

Este año contarán con la presencia de Lorenzo Oliván, Raquel Lanseros, Francisco Díaz De Castro, Luis Alberto De Cuenca y Antonio Cabrera.

Más info:

http://5poetasenotono.blogspot.com/

PRESENTACIÓN DEL NUEVO LIBRO DE ANSELMO GÓMEZ: BLANCA

2011-05-16T12:56:00.000-07:00

El próximo jueves, 19 de mayo, a las 20:30 h, en el Café literario El Indiano (C/ Gaona, esquina C/ Iris, Albacete), estáis invitados a la presentación del nuevo libro de Anselmo Gómez: Blanca.

La obra ha sido finalista del XXV Premio de novela corta Felipe Trigo (2005) y ganadora del XIII Premio Valdemembra de novela (2010).

Sinopsis:
Blanca es una novela ambientada en París, en el primer tercio del siglo XX. Es la historia de una derrota, relatada de manera sencilla, no trágica. En esa naturalidad reside la belleza y la profundidad de la historia, con un final sorprendente y revelador. El amor y el trabajo del bacteriólogo francés, principal protagonista de la narración, se echan a perder por culpa del amor físico y de la gloria. Una galería de personajes singulares y una estupenda mezcla de poesía y realismo sucio.

4 POETAS Y UN NOVELISTA

2011-05-12T08:03:00.000-07:00

Os animo a pasaros por el Nido de Arte (C/ Nueva, 5, Albacete) el próximo sábado 14 de mayo a las 20:00h, para disfrutar de este encuentro de escritores.
Entrada gratuita.

Acto de Entrega de premios de los Concursos organizados por la Concejalía de Juventud del Ayuntamiento de Albacete

2011-05-09T09:13:00.000-07:00

Os invitamos al Acto de Entrega de premios de los Concursos organizados por la Concejalía de Juventud:

- XXX Concurso Literario para jóvenes

- XXI Concurso de Cómic y XI de Ilustración organizados por la Concejalía de Juventud

Miércoles 11 de mayo en la Sala Pepe Isbert del Teatro Circo de Albacete

El acto dará comienzo a las 20 h y estará amenizado por Patricia Charcos, ganadora del Certamen de Jóvenes de Castilla La Mancha 2010 en la modalidad de Artes escénicas

Durante el acto de entrega de premios se hará un homenaje al trigésimo aniversario del Concurso Literario con la participación de Rubén Martín y Lucía Plaza, que recitarán fragmentos de su poesía.

Como colofón de la entrega de premios actuará el grupo de THE JAZZWOK TRIO

Espectáculo “Live cookin” / Jazz moderno / Miercoles 11 de mayo 21.00 h. Dentro del proyecto de la Concejalía de Juventud Espacio escénico Sala Pepe Isbert.

FERIA DEL LIBRO DE CUENCA

2011-05-03T10:47:00.000-07:00

Mañana, a partir de las 19:30h, en la "Feria del Libro de Cuenca":

Mesa redonda , moderada por JOSE ÁNGEL GARCÍA, Presidente de la Real Academia Conquense de Letras,cuyo tema será LITERATURA Y CREACIÓN JÓVEN en la cual participarán jóvenes premiados en el Certamen de Jóvenes Artistas de Castilla-La Mancha en las modalidades de poesía y relato ( Se hará una presentación del libro de poesía y relato del 2010)

Lucía Plaza Díaz. primer premio en poesía en 2008 y seleccionada en relato en el mismo año

Antonio Carrilero Alarcón, segundo premio de relato en 2010

Antonio Torrejón García, primer premio de relato en 2010

Andrés José Ortega Martínez, seleccionado en poesía 2008, 2009 y segundo premio en 2010

Recital poético por parte de los participantes en la mesa redonda y acompañamiento musical por parte de Andrés José Ortega

Lugar:

Recinto Ferial “La Hípica”

C/ Teniente Benítez s/n

CUENCA

RECITAL DE HAIKU COMENTADO

2011-04-13T08:02:00.000-07:00

RECITAL DE HAIKU COMENTADO

JUAN FRANCISCO PÉREZ

Mª VICTORIA PORRAS

(MURCIA)

AUTORES DE "A LA INTEMPERIE"

BIBLIOTECA PÚBLICA DE ALBACETE

C/ SAN JOSÉ DE CALASANZ, 14

27 DE ABRIL, MIÉRCOLES, 19:45 H

ORGANIZA: ASOCIACIÓN GENTE DEL HAIKU (AGHA)

LA BICICLETA AZUL: SE BUSCAN ARTISTAS

2011-04-10T08:16:00.000-07:00

La Bicicleta Azul. 4ª Edición.
Arte Contemporáneo y Vanguardista.
Arte en la Calle.
1ª Quincena del mes de junio de 2011.
Albacete.

Proyectos:

- Miscelánea de Actividades
- Exposición de Artes Plásticas
- Muestra de Cine Experimental y Videoarte

Consulta las bases en el blog oficial: http://www.labicicletaazul.blogspot.com/

TARDES DE MARZO EN LA SARAMAGO: POETISAS ALBACETEÑAS.

2011-03-21T10:34:00.000-07:00

Poesía y Literatura escrita por mujeres. "Tardes de Marzo" Poetisas Albaceteñas: Francisca Gata Amate, Lucía Plaza Díaz, Gracia Aguilar Almendros y Nieves Soriano. Inicio: 20:00 h Lugar: Casa de la Cultura José Saramago (Albacete) ¡¡¡Me encantará veros por allí!!!

EL PROBLEMA DE YORICK SE VA A VALENCIA

2011-02-17T09:36:00.000-08:00

El próximo viernes 25 de febrero, a las 20 h, se presenta en Valencia el nuevo número de la revista de creación literaria "El Problema de Yorick", especial 10º aniversario. Será en Bibliocafé (c/ Amadeo de Saboya, 17, cerquita del Mestalla).

Les encantaría contar con vuestra presencia.

RECITAL RUBÉN MARTÍN DÍAZ

2011-02-15T09:50:00.000-08:00

Lo que tiene el trabajo es que te ata a las ciudades y hay que perderse cosas tan chulas, como el recital que dió Rubén Martín Díaz en el Salón de Grados de la Facultad de Letras de Ciudad Real el 14 de febrero.

Menos mal que nos quedan sus incondicionales libros.

Aquí dejo una reseña:

http://www.latribunadeciudadreal.es/noticia.cfm/Vivir/20110215/ruben/martin/tinta/presente/futuro/lenguaje/poetico/7C652CE1-B50F-90B2-AFDCBF92515198DD

RESEÑAS Y ENTREVISTAS

2011-01-31T07:10:00.000-08:00

Lo que tiene el Premio Barcarola es que hace correr ríos de tinta, así que aquí dejo parte de las reseñas que se hicieron con motivo del certamen:

http://www.globalclm.com/j-albacete/j-albacete-capital/294502-los-albacetenos-lucia-plaza-y-andres-garcia-cerdan-ganadores-del-certamen-barcarola

http://www.latribunadealbacete.es/noticia.cfm/VIVIR/20110127/lucia/plaza/prosa/llega/amas/gente/poesia/llega/mas/hondo/A6E4D2F7-CA4D-743F-A640C91865FC5488

http://www.globalclm.com/j-albacete/j-albacete-capital/649284-barcarola-entrega-este-jueves-los-premios-del-certamen-de-poesia-y-cuento

http://www.barcaroladigital.com/

http://www.latribunadealbacete.es/noticia.cfm/Vivir/20110128/barcarola/dio/premios/gala/muy/albacete%C3%B1a/DB559EFE-D35B-A481-6EC6510380C7743A

ENTREGA PREMIOS XXVI CERTAMEN INTERNACIONAL POESÍA Y CUENTO BARCAROLA

2011-01-26T16:59:00.000-08:00

Tendrá lugar el jueves 27/1/2011, a las 20.00 horas, en el Salón de Actos del Ayuntamiento Viejo (Plaza del Altozano, Albacete).

Allí nos vemos.

PRESENTACIÓN DE "EL PROBLEMA DE YORICK" 10º ANIVERSARIO

2011-01-19T11:42:00.000-08:00

Café-concierto Nido de Arte
C/ Nueva, 5 - Albacete
viernes, 28 de enero
20:00 - 22:00

Desde la aparición del primer número de El Problema de Yorick, fechado en el año 2000, la revista ha crecido de forma espectacular, tanto en el número de colaboraciones como en su calidad. El proyecto se ha ampliado, además, con la colección “Los libros de El Problema de Yorick”, en la que han aparecido once títulos de poesía, relato, novela y artículos.
La publicación celebra su décimo aniversario con un cuidado número especial cuya cubierta reproduce una pintura del artista albaceteño Juan José Gómez Molina. Sus 224 páginas recogen relatos y poemas de una treintena de escritores, y cuenta con numerosas firmas conocidas, incluyendo la de algunos autores extranjeros en traducción.

La nómina de narradores incluye a Lamar Herrin, José Ángel Mañas, Juan Jacinto Muñoz Rengel, Ferna ...ndo Clemot, Javier Sarti, Carlos Frühbeck, Recaredo Veredas, Ángel Olgoso, Elena Román, Juana Cortés Amunárriz, Jorge Juan Martínez, Francisco Rodríguez Criado, Andrés Pau, Manuel Merenciano, Pepe Monteserín, Andrés García Cerdán, Steve Redwood, Faustino Sánchez, Eloy M. Cebrián, Javier Vázquez Losada, Peter Tennant, Miguel Ángel Mala y Juan Carlos Fernández León. Entre los poetas, figuran Antonio Cabrera, Luis Martínez-Falero, Antoni Defez, Antonio García Muñoz, José Antonio de la Riva, Lucía Plaza, Estelle Talavera Baudet, Rubén Martín y Arturo Tendero.

Más información en www.eloymcebrian.com/yorick

XI CERTAMEN INTERNACIONAL DE RELATO CORTO Y POESÍA DE NAVIDAD CIUDAD AUTÓNOMA DE MELILLA

2010-12-24T01:57:00.000-08:00

El conocido certámen literario, convocado por la Ciudad Autónoma de Melilla, fue adjudicado a Ricardo Cid Paz y Lázaro Dominguez en sus respectivas modalidades .

La narración ‘Escalera al cielo’, de Ricardo Cid Paz, de Orense, obtuvo el primer premio del XI Certamen Internacional de Relato Corto y Poesía de Navidad Ciudad de Melilla, dotado con dos mil euros de premio y organizado por la Consejería de Presidencia y Participación Ciudadana con la colaboración del Sindicato Nacional de Escritores Españoles.

Dentro de esta misma modalidad el accésit, cuya dotación es de 750 euros, ha ido a parar al trabajo titulado ‘El Camello Rocinante’, de la autora de Albacete Lucía Plaza Díaz.

En lo que respecta a Poesía el primer premio, también con la misma cuantía que en el apartado de Relato Corto, ha recaído en la obra ‘Melilla en Navidad’, del autor de El Ferrol, Lázaro Domínguez Gallego, mientras que el accésit, de igualmente 750 euros, se ha otorgado al trabajo ‘Teselas en la memoria’, de Juan José Vélez Otero, de Sanlúcar de Barrameda.

Desde aquí felicitar a los ganadores, yo por mi parte, aquí os dejo mi cuento navideño.

EL CAMELLO ROCINANTE
Cuando vislumbró las luces de la ciudad a través de la mantilla de niebla de la llanura, el camello pestañeó varias veces. Sacudió las patas, irguió sus jorobas, y se puso, nervioso, a bufar nubes de vaho. Los otros dos camellos le miraron y se sonrieron para sus adentros, puesto que sabían que era su primer día.
En la familia del camello Rocinante, todos habían trabajado al servicio de los Reyes Magos. Su padre, ya jubilado, había servido al Rey Melchor durante más de treinta años, y su abuelo, al Rey Gaspar por otros tantos. Así que Rocinante había preparado intensamente sus oposiciones a camello de Rey Mago, porque quería continuar la tradición familiar; sabía que iba a ser bastante difícil, pues su estatura era más pequeña que la generalmente exigida. Aún así, la dura preparación que sufrió Rocinante dio sus frutos, y sacó tan buenas notas que nadie puso reparos a unos centímetros de menos.
La noche anterior a su primer día de trabajo no pudo dormir; estuvo repasando la ruta planeada hasta el amanecer. Cuando se incorporó a su puesto y descubrió que iba a ser el camello del Rey Baltasar, casi le explota el corazón de alegría, ya que éste era su monarca favorito. Además, el paje de Baltasar había sido muy simpático, regalándole un puñado de dátiles para el camino.

El destacamento al que pertenecía Rocinante era el ESP-Sureste; estaba formado por tres camellos titulares más uno de reserva, por si alguno de ellos sufría algún percance. Existían muchos destacamentos como éste por todo el mundo, dado que los Reyes Magos trabajaban durante toda la noche, por lo que necesitaban que los camellos estuviesen descansados para ir lo más rápido posible. Por ello, cada vez que cubrían una zona determinada, cambiaban de destacamento. Rocinante estaba muy contento de pertenecer al ESP-Sureste, pues su itinerario discurría por una amplia llanura salpicada de pueblos de casitas bajas, con lo que el camino era menos fatigoso que el de otros destacamentos, y además, ese inmenso cielo saturado de estrellas le recordaba al de su infancia en el Sahara. Su abuelo también había realizado este itinerario en su juventud, y ya le había dado algunos consejos.

Llegaron a los pies de la ciudad, cuando faltaba poco más de una hora para amanecer. Era el último reparto en su zona hasta el año siguiente. Rocinante estaba algo nervioso, porque a la hora de repartir regalos, las ciudades siempre eran un poco más complicadas que los pueblos, y tenían edificios de bastante altura. Y es que el camello guardaba un secreto que no había revelado ni a su propia familia. El pobre Rocinante sufría de vértigo, lo era excluyente para cualquier camello que quisiera trabajar con los Reyes Magos.

Cuando entraron en la periferia de la ciudad las calles estaban mojadas, y el frío dibujaba escarchadas constelaciones en los cristales de los coches aparcados. A lo lejos, contempló recortarse la imagen del depósito del agua “como una bienvenida”, le había dicho su abuelo: “No importa por que parte te acerques a la ciudad, el depósito siempre consigue asomar su cabeza con sombrero”. Los primeros edificios de la ciudad no revestían gran dificultad, ya que eran de dos o tres alturas, y hasta ahí, Rocinante podía volar sin dejarse llevar por el miedo. Sin embargo, ya le habían advertido que en el centro de la ciudad, los edificios superaban las diez plantas, lo que le temblaran las patas traseras.
Melchor miró el reloj del campanario de una pequeña iglesia, y dijo: “Se nos ha hecho un poco tarde. Si queremos acabar antes de que todos despierten, será mejor que nos separemos y que cada uno cubra un área para ir más deprisa.” Baltasar y Gaspar asintieron con la cabeza. Melchor ordenó a su paje que desenrollara un papiro que contenía el mapa de la ciudad y, mesándose la barba, señaló sobre éste tres círculos concéntricos: “Yo cubriré este sector”- dijo señalando la periferia - “Baltasar, tú cubrirás la zona centro, y Gaspar la que queda entre la tuya y la mía. Nos veremos en la plaza de la catedral a la salida del sol”.

Así, los tres Reyes iniciaron cada cual su camino con su paje y su camello; uno de éstos, tenía un nudo de dátiles en el estómago. Baltasar guió al camello hasta la plaza del antiguo Ayuntamiento. Le dejó que bebiera agua en una de las fuentes y se puso a concretar con su paje el reparto de regalos, edificio por edificio. Con ayuda del GPS real, localizaron todas las casas donde había niños, y prepararon la lista con los regalos que habían pedido. Cuando todo estuvo listo, Baltasar llamó a Rocinante con un silbido. El camello se acercó y se dejó acariciar la cabeza.
- “Vamos a ver Rocinante, creo que lo mejor será empezar por aquella manzana de edificios altos, que es donde mayor número de familias hay. Subiremos hasta la azotea e iremos bajando piso por piso, ¿de acuerdo?” – dijo el Rey.
El camello asintió con la cabeza gacha. Los dátiles se revolvieron aún más en su pequeño estómago.

- “Pues. ¡vamos allá!”, dijo Baltasar, esbozando una gran sonrisa.

El camello se preparó para recibir el peso del Rey Mago. Sintió cómo Baltasar se acomodaba y colocaba las manos sobre la brida. El paje había preparado un saco con los regalos de los primeros niños, que entregó al monarca.

- “¿Estás listo Rocinante?” – preguntó el Rey - El camello asintió moviendo la cabeza y cerrando los ojos, y comenzó a cabalgar suavemente. Primero, dio dos vueltas a la plaza, y cuando notó que el monarca tiraba de las bridas, comenzó a elevarse. Sintió el aire frío de la noche en la cara, y notó que los regalos pesaban bastante. Aún así, se sintió más confiado y abrió un ojo. Estaba a la altura de una sexta planta. Desde allí, veía casi toda la ciudad, hasta el depósito del agua que le saludaba desde abajo. Sintió un escalofrío, pero continuó elevándose. Con los ojos cerrados, seguía las indicaciones que el rey le daba a través de las riendas, pero no puedo evitar abrir los ojos. Faltaban unos metros para alcanzar la azotea y debajo de él, se extendía un parque como un inmenso mar de coral verde. El sudor cubría su cuerpo y un zumbido envolvió sus oídos; sin poder evitarlo, empezó a caer.

Cuando abrió los ojos, volvió a su mente todo lo sucedido. Estaba tendido en la entrada de un garaje y el paje le había colocado encima una manta.

“No pasa nada Rocinante. No te preocupes. ¿Cómo estás?” –le preguntó el paje acariciándole el hocico. El camello intentó levantarse, pero el paje se lo impidió.

“Baltasar ha dicho que te quedes aquí. Afortunadamente no os ha pasado nada porque las copas de los árboles amortiguaron la caída.” – explicó - “Ya hemos ido a buscar al camello de repuesto para entregar los regalos. No te preocupes y descansa. Cuando hayamos acabado, vendremos a recogerte.”

Pero Rocinante no vio como el paje desaparecía, porque tenía los ojos repletos de lágrimas. Después de llorar un poco, decidió que tenía que ayudar a arreglar lo ocurrido, pues con lo tarde que era, no iba a darles tiempo a repartir todos los regalos. Así que se levantó despacito, y cuando dejaron de temblarle las patas, salió a la calle. Estaba ante el gran parque verde que había divisado desde las alturas. Intentó entrar, pero estaba rodeado de una alta verja. Se planteó la posibilidad de volar, pero las jorobas se le llenaron de escalofríos sólo de pensarlo, así que empezó a caminar alrededor para ver si encontraba alguna puerta. Y la encontró. Era un hueco pequeño, insuficiente para el tamaño de un camello, pero no para un camello de su talla. Así que, arrastrándose como pudo, entró en el parque. Todo estaba en silencio, y las altas copas de los árboles apenas dejaban entrar la luz de la luna. Rocinante caminó a tientas hasta que sus ojos empezaron a acostumbrarse a la oscuridad. Caminó hacia la parte más cercana a los edificios, que era donde deberían haber caído los regalos, y allí los encontró debajo de unos grandes abetos, pero con el papel de regalo deshecho y las cintas colgando de las ramas de los árboles.

“¡Ay!” – suspiró el camello- “Y… ¿cómo voy a arreglar yo todo esto?... , con la ilusión que tenía toda mi familia conmigo y ahora voy y ¡lo estropeo todo!. Si al menos estuviese aquí mi abuelo…, seguro que él, con su experiencia, sabría qué hacer…”

Y otra vez se llenaron sus ojos de lágrimas. Pero menos mal que era Navidad y que en esa época, la magia flota en el aire; así que los árboles que vieron las lágrimas de Rocinante, empezaron a agitar suavemente sus ramas, susurrando: “¡Eh, viento! Aquí hay un camello que necesita ayuda…”. Y el viento entendió y sopló y sopló hasta tierras lejanas, dejando un mensaje escrito en las nubes: “¡Eh, abuelo! Aquí hay un camello que necesita ayuda…”. Y el abuelo de Rocinante, preocupado por su nieto, emprendió el vuelo a todo galope en la dirección en que soplaba el viento. Volaba tan rápido que las estrellas parpadeaban para poder verlo, y muchas de ellas, le siguieron con la mirada hasta al parque donde se encontraba el angustiado Rocinante. Cuando aterrizó al lado de su nieto, éste le lleno de besos la cara.

“¡Ay, abuelito!, ¡la que he liado! ... tengo vértigo abuelito, mucho vértigo y mucho miedo…” – dijo apretujándose contra su abuelo.

“Bueno, bueno, Rocinante, vamos a intentar arreglar todo ésto, y luego hablamos de eso, ¿vale?, lo primero es que no se quede ningún niño sin regalos” – dijo el abuelo, mirando el desastre que tenía a su alrededor - “Pero con la hora que es, no nos va a dar tiempo a llevar todos los regalos a casa de los niños”.

“¿Y si traemos los niños aquí?”- dijo Rocinante.

“¡Eso es! Haremos que los niños vengan aquí a recoger sus regalos, ¡ala! Ve colocándolos debajo del árbol y colócales el papel lo mejor que puedas. Yo voy a pensar cómo hacer que vengan aquí.” – dijo cerrando los ojos para concentrarse mejor.

A todo ésto, las parpadeantes estrellas de cielo que habían estado siguiendo la historia con atención, empezaron a hacerse brillantes señales unas a otras, y cuando el abuelo de Rocinante abrió los ojos, admiró estupefacto como las estrellas habían bajado hasta las ramas de los árboles, llenando de luz el parque y haciendo resplandecer las cintas que colgaban de los frondosos ramajes.

“¡Qué bonito!”- exclamó Rocinante- “Ahora los niños podrán encontrar sus regalos siguiendo la luz.”

El abuelo asintió asombrado.

“Pero… ¿cómo haremos que los niños despierten y vean la luz?” – se preguntó el abuelo.

“Muy sencillo” – respondió una diminuta voz que salía del tronco de los árboles – “nosotras les guiaremos hasta aquí”.

El abuelo se aproximó a los abetos para ver de quién era esa voz, y contempló un ejército de pequeñas hormigas dispuestas a echar una mano.

“¿Pero cómo lo haréis?”- les preguntó.

“¡Fácil! Nos colaremos por debajo de la puerta, llegaremos hasta sus camas, y les susurraremos al oído que bajen al parque”. – respondieron.

“¡Bien!… pero tardaréis mucho en llegar hasta allí” – dijo el abuelo – “será mejor que os lleve.”

“No, yo las llevaré abuelo, tú estarás cansado de un viaje tan largo, además, es mi responsabilidad.” – sentenció Rocinante. El abuelo asintió con la cabeza.
Así que Rocinante indicó a las hormiguitas que treparan hasta su lomo, y se metieran dentro de las alforjas que llevaba; al instante, notó un cosquilleo por las patas que le hizo sonreír. Cuando todas las hormigas estuvieron listas, trotó un poco y empezó a elevarse. Pasó por encima de la verja del parque y cerró los ojos, continuó elevándose un poco más, pero otra vez un zumbido empezó a llenar sus oídos, así que abrió los ojos y aterrizó en el balcón más cercano. Con mucho sigilo, Rocinante llevó a las hormigas hasta el rellano de cada planta, ya que como era tan pequeño cabía en el ascensor, y, una vez allí, ellas entraban en cada dormitorio, ascendían hasta alcanzar la cama y susurraban al oído de los niños, los cuales corrían hasta el parque en pijama. En algunos casos, las hormigas tuvieron que hacer cosquillas en la barriga a los más remolones.

En el parque, el abuelo de Rocinante, escondido tras unos arbustos, pudo ver cómo los niños bajaban guiados por la luz de las estrellas, cómo se quedaban maravillados y con la boca abierta al ver a los preciosos árboles llenos de luces y cintas brillantes, y cómo compartían los juguetes al ver que algunos se habían estropeado en la caída y que no había para todos. Además, de ese modo, los niños conocieron nuevos amigos con los que jugar.

Baltasar, que lo vio todo desde su camello de reemplazo, sonrió para sus adentros y pensó que nunca había tenido un camello que le hubiese hecho un regalo como aquel, así que decidió que Rocinante sería su camello oficial, y también dispuso, que a partir de aquel momento, todos los niños deberían buscar sus regalos bajo los árboles. Y también es así, que desde ese momento, todos los niños sienten un cosquilleo, en la tripa, la noche de Reyes.

Más info:

http://www.elfarodigital.es/melilla/cultura/31038-el-xi-concurso-de-relato-y-poesia-de-navidad-se-va-hasta-orense-y-el-ferrol.html

XXVI CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA Y CUENTO BARCAROLA

2010-12-15T18:50:00.000-08:00

En el Museo Municipal de Albacete ha tenido lugar este miércoles el fallo del XXVI Certamen Internacional de Poesía y Cuento Barcarola, que organiza el Ayuntamiento de Albacete, institución patrocinadora de la revista, junto a la Diputación Provincial. Los albaceteños Andrés García Cerdán, en la modalidad de poesía (estoy deseando leerlo), y una servidora (aún no me lo creo), en la de cuento, han sido los ganadores.

La entrega de premios será en enero. Más:
http://www.globalclm.com/j-albacete/j-albacete-capital/294502-los-albacetenos-lucia-plaza-y-andres-garcia-cerdan-ganadores-del-certamen-barcarola

Aquí os dejo mi relato. Espero que os guste.

AL TELÉFONO, LA MUERTE

I

Estoy sentado en el salón leyendo. Suena el teléfono. Me levanto. Lo cojo. Digo: “¿Sí?”.
Escucho una respiración entrecortada al otro lado. Insisto: “¿Sí?”.
Una voz profunda responde: “Soy la muerte”.

Mi cerebro no sabe cómo registrar esta información. Pregunto: “¿Quién es?”.
La voz vuelve a contestar: “Soy la muerte”.
Y a continuación escucho una canción que conozco, pero que no logro identificar.
Acuden a mi mente imágenes de una película de Tarantino, esa en la que Uma Thurman baila con una peluca estilo Cleopatra, pero no estoy seguro. Me pongo nervioso. Instintivamente, cuelgo.

“Será algún gilipollas” – pienso para tranquilizarme.

Vuelvo al sofá. Vuelvo al libro.

Paso de página y entro de nuevo en Edimburgo, la ciudad donde se ambienta la novela. Vuelvo a olvidarme de mí, y a ser un profesor de Universidad algo perturbado. Pero el ensueño dura poco porque otra vez suena el teléfono. Me levanto. Lo cojo. Digo. “¿Sí?”.
Y otra vez escucho un jadeo entrecortado.

“Esto es típico de una película de terror” – pienso.

Pero esta reflexión no me tranquiliza.

“¿Sí?” - repito.

“Soy la muerte”- escucho.

Y otra vez la dichosa cancioncita. Pero esta vez no es Uma Thurman la que acude a mi mente, sino una belleza de piel de ébano y largas piernas apoyada en un coche americano. Está claro, bajo cualquier circunstancia los tíos siempre acabamos pensando en lo mismo.
Discúlpenme.
Me llamo Carlos, soy escritor y tengo 37 años.

Estoy en casa intentando leer la novela de un conocido: “Los fantasmas de Edimburgo”, pero alguien está intentando joderme la tarde.
Al otro lado del auricular, la musiquita sigue sonando con calidad de politono y estoy empezando a cabrearme.
Cuando estoy a punto de colgar, la voz dice: “Tengo un encargo para ti, Carlos”.

“¿No será que te escriba la letra de la cancioncita de los cojones?” – me escucho decir.

La respiración continúa entrecortada al otro lado del teléfono. Ahora sí que estoy cabreado. Airadamente, cuelgo. Desconecto el teléfono y despotrico entre dientes del capullo que me está amargando el día.

Aprovecho que estoy de pie para hacerle una visita al frigorífico. Cuando acabo de abrir la puerta de la nevera suena el teléfono. Cierro de un portazo. De vuelta al salón caigo en que lo había desconectado.

Efectivamente. El cable está desenchufado, pero el teléfono no para de sonar.
El corazón se me va a salir del pecho.

El aparato continúa sonando. Lentamente acerco la mano al auricular. Lo cojo. Lo aproximo a mi oído. Con un nudo en la garganta digo: “¿Sí?”.

La voz contesta: “Soy la muerte”.

Ahora ya no escucho ninguna musiquita.

“Como te decía, tengo un encargo para ti”

Ahora ya no tengo cuerpo para hacer ninguna broma y siento cómo se va apoderando de mí la llamada del instinto, la antigua voz de mis ancestros, que dicta que hay que destruir lo que no se puede entender, así que obedezco y tiro el teléfono al suelo, y empiezo a destrozarlo a base de patadas. Le doy literalmente una paliza, hasta que acaba siendo un amasijo de trozos de plástico y cables.
Ahora sí que ha dejado de sonar.

Estoy bastante nervioso, pero reconozco que propinarle una somanta de palos al puto aparatito me ha sentado bien. No quiero pensar más en lo que acaba de ocurrir, así que voy al frigorífico, cojo una cerveza y vuelvo a mi sofá y a mi libro.

Estoy en Edimburgo, soy un profesor de Universidad que asiste a un congreso sobre Shakespeare y mi estancia en la ciudad escocesa va a cambiarme la vida. Mi nombre es Luis Miguel Ortiz.
Estoy sentado en el Aula Magna esperando a que empiece la primera conferencia para la que aún queda un cuarto de hora, destrozado tras una noche de perros en un albergue de mala muerte. Pienso en la becaria que hizo mal la reserva del hotel y me obligó a hospedarme en semejante antro, cuando de repente suena el móvil. Un número desconocido. Lo cojo. Digo: “¿Sí?”.

Escucho una respiración entrecortada al otro lado. Insisto: “¿Sí?”.

Una voz profunda responde: “Soy la muerte”.

Ahora soy un pobre escritor al borde del infarto que acaba de pegar un bote en el sofá. El libro yace en el suelo y la cerveza se derrama entre los cojines.
Me estoy volviendo loco. Pienso una y otra vez que esto no puede estar pasando.

Me acurruco en un rincón del sofá. Respiro hondo. Intento pensar. Intento buscar una explicación lógica a lo que ocurre. Mi cabeza da vueltas, no para de girar…, por favor, que alguien me diga que se trata de una broma.

El libro está tirado en el suelo. Ha caído bastante cerca del cadáver aún caliente del teléfono. Y mi cabeza no consigue hilvanar una explicación racional para todo esto.

De pronto mi móvil empieza a sonar. Está en la habitación del fondo cargándose.
Un escalofrío recorre mi espalda.

Espero seis tonos, como en los concursos de la tele, pero sigue sonando. Me levanto, enciendo todas las luces que encuentro a mi paso y avanzo por el pasillo con todo el miedo del mundo pegado a los talones.

Me siento como la chica rubia de las películas de miedo, que sabe que no debería estar haciendo esto, pero no puede evitarlo.

Ahora estoy junto al móvil. En la pantalla aparece un número desconocido, y mientras lo cojo para afrontar de una vez por todas mi destino, Uma Thurman vuelve a regalarme su imagen.

“¿Sí?”. – digo.

“Soy la muerte” - escucho al otro lado.

“¿Y qué quieres?” - me oigo decir.
“Como te comenté en mi llamada anterior, tengo un encargo para ti”- repite la voz.

“¿Y de qué se trata?” –pregunto mientras pienso de dónde estoy sacando tanto valor.

“Quiero que escribas una serie de historias para mí”

No sé qué decir. No esperaba que nadie me dijese esto, y mucho menos, nadie que se haga llamar “La Muerte”.

“¿Perdón?”

“Quiero que escribas una serie de historias para mí, Carlos. El lunes te enviaré la información y el resto de papeles. Hasta entonces.”

Y otra vez repica en mi cabeza la dichosa musiquita.

II

Es lunes por la noche y estoy en casa.
Son cerca de las doce y no ha habido ningún paquete ni recibo de entrega. Esto hace que me sienta más tranquilo y que la explicación de una broma se torne cada vez más tangible.
En cuanto acabe esta cerveza me voy a la cama.

Tengo la costumbre de ver la tele a oscuras y sin volumen, total, para las tonterías que dicen tampoco es necesario y así, de paso, puedo escuchar la radio. Es genial cuando a veces coincide lo que escucho con lo que veo.

En estos momentos simultaneo un canal extranjero en el que emiten vídeos musicales las 24 horas del día y un programa de radio de documentales. Están poniendo uno de mis vídeos favoritos: “Material girl”, de Madonna. Me encanta verla moverse con ese vestido rosa mientras persigue falsos collares de diamantes.

Mi último trago de cerveza va a coincidir con el fin del vídeo. Sublime final.
Con lo que yo no contaba es con lo que va a ocurrir a continuación. Madonna se acerca a la pantalla y golpea el cristal desde el otro lado. Leo en sus labios mi nombre.

Estoy petrificado.

Como no me muevo, Madonna se impacienta y veo desaparecer uno de sus enguantados brazos de la pantalla. Acto seguido el dial de la radio empieza a moverse. La cerveza vacía rueda por mi sofá.

Dos o tres emisoras más tarde (que a mí me parecen una eternidad) escucho de fondo “Material girl” y la voz de Madonna pronunciando mi nombre con un fuerte acento anglosajón.
La mandíbula inferior va a chocarme contra el suelo.

“Carlos, Carlos. Look at your bed, please.” – dice.

No puedo moverme.

“Do you understand me, Carlos?”” – pregunta.

Y como no respondo, ni me muevo, ni siento, ni padezco, aparecen los subtítulos en castellano en la pantalla:

“Carlos, por favor, ve y mira sobre tu cama”.

Mi cara debe ser un poema porque Madonna abre la boca haciéndome burla y se la cierra con un ligero manotazo en la barbilla. Me guiña un ojo y la tele y la radio se apagan al mismo tiempo.

Sentado en la oscuridad del salón siento como el corazón se me va a salir del pecho y no me atrevo a moverme, esperando a que pase algo.

III

Pero no pasa nada.
Llevo un rato en la misma posición y mis ojos se han adaptado a la penumbra.
Nada se mueve en la casa y los únicos indicios de vida se cuelan del exterior a través de la ventana.

Estoy ahorrando valor para levantarme.
También estoy pensando en llamar a alguien y contarle todo esto, pero ¿quién no me tomaría por un loco?.

No, tiene que haber una explicación lógica para todo esto, sólo que soy incapaz de encontrarla.

Algo dentro de mí me dice que quedándome aquí sentado todo el tiempo no voy a conseguir nada, así que me levanto con todas las precauciones del mundo y me dirijo lentamente hacia mi dormitorio. Por el camino voy encendiendo todas las luces y mirando hacia atrás como si alguien fuese a atacarme por la espalda.

Sobre la cama hay un paquete que no quiero ni pensar de dónde puede haber salido. Me acerco con cuidado y pego el oído por si escucho algún mecanismo de relojería, pero nada. Me atrevo incluso a tocar el paquete varias veces apartándome de un salto, y nada.
Lo miro desde lejos y, aparentemente, es un inofensivo paquete de correos.

Me encomiendo a todos los santos, a los que hacía años que no recordaba, antes de decidirme a abrir el paquete. En su interior aparecen varios portafolios y lo que parece un contrato. También hay una estilográfica.

Leo con detenimiento el contrato y no puedo creer lo que estoy leyendo, sobre todo porque ya resulta bastante extraño que la muerte quiera contratarme.

Tengo que hablar con alguien de esto, pero ¿quién no me tomaría por un loco?

IV

Efectivamente, la única persona capaz de no tomarme por un loco es otra persona menos cuerda que yo: Jorge, mi editor.

Conocí a Jorge en la presentación del libro de un amigo y después de la lectura y el posterior coloquio, después de las conversaciones triviales con alguna frase acertada, y, sobre todo, después de un buen número de copas de vino y cerveza, nos hicimos amigos y, al mismo tiempo, comenzó nuestra relación comercial.

Jorge tiene unos 51 años, gafas redondas, el pelo largo y cano, y una singular sangre fría que le impide sorprenderse por nada; don que espero siga conservando cuando le cuente lo que está pasando. Así que cojo el móvil, elijo “Jorge” y espero seis tonos como en los concursos de la tele, pero al cuarto escucho: “¿Sí?”

Y me oigo decir: “¡Hola Jorge!, soy Carlos, ¿puedes venir a mi casa?”

A lo que él responde sin inmutarse: “Es medianoche”.

A lo que yo subrayo: “Es importante”

“Bien. Espero que tengas vino blanco frío y una buena razón. Voy para allá.” – cuelga.

Y, con manos temblorosas, yo también cuelgo.

V

Media hora más tarde Jorge ya está pulsando el telefonillo de mi casa. Le veo dar la última calada a un cigarrillo a través del videoportero, un poco más tarde, escucho sus pasos detenerse ante mi puerta; puerta que yo abro antes de que le dé tiempo a llamar al timbre.

“¿Qué tal?”- pregunta desinteresadamente mientras entra.

“¡No te vas a creer lo que me ha pasado!” - le digo mientras le tiendo los papeles para que los lea.

Jorge coge los papeles y empieza a leerlos de camino al salón, yo voy a la cocina a por un vaso de vino blanco y una cerveza fría. Cuando entro al salón lo veo sentado en el sofá, leyendo, con la misma expresión indiferente.

“¿Y para decirme que vas a cerrar un contrato con otra editorial me haces venir?”- pregunta mientras coge el vaso de vino que le tiendo.

“Jorge, La Muerte no es otra Editorial” – respondo.

“¿Y qué es entonces?” – inquiere.

“Pues La Muerte…Muerte…” – explico, pero por su indeferencia veo que no me entiende – “¡Joder Jorge!, ¡la de la capucha y la guadaña!”

“¿Insinúas que La Muerte quiere que escribas historias para ella? – dice sin parpadear.

“Sí…me crees, ¿no? ¿o piensas que estoy como una cabra?” –digo mientras me cambio de sitio y me siento a su lado.

“Pues,…la verdad es… – rompe a reír – …que creo que se trata del tema de tu próximo libro… y que estás experimentando conmigo para ver cómo serían las reacciones de los personajes ante las circunstancias que propones…¡Me parece una genialidad!”

“Jorge, no…, esto es real, por favor, ¡ayúdame!” – imploro desolado, al ver que la única persona que podría haberme creído no me toma en serio.

“Jajaja…¡absolutamente soberbio!....¡me parece una técnica magistral!” –dice dándome un manotazo cariñoso en la pierna – “¿Este diálogo va a salir en el libro?”

“Jorge, de verdad, que te estoy hablando en serio” – asevero mirándole a los ojos- “… en serio, no sé qué hacer,,,”

“Muy bien, muy bien, no te preocupes…” –me reconforta- “…me meteré en mi papel…, a ver, soy un editor y a mi escritor le encargan que escriba historias para La Muerte…, pero ¿por qué te pediría La Muerte algo así? Y, además, ¿cómo sabes qué realmente es algo sobrenatural lo que hay detrás de todo esto?”

Intento responder, pero Jorge me interrumpe justo cuando estoy abriendo la boca - “No, no, … no me lo digas, prefiero leerlo en el contexto del libro. Jajaja, ¡por Dios! ¡Qué gran idea!”.

Le sigo escuchando reír por el pasillo camino de la cocina, en pos de un poco más de vino blanco. Pensaba que mi historia podría despertar en Jorge diversas reacciones, pero no el aplauso y menos la hilaridad. Ahora ya sé cómo se sienten las personas que salen en la tele contando que han visto un OVNI y cosas por el estilo; ahora también sé que no debo contar a nadie más esta historia porque nadie va a creerme.

Jorge vuelve al salón con otro vaso de vino blanco y otra cerveza, a pesar de que yo no he tocado la mía. Se sienta a mi lado.

“Carlos, tienes que explicarme una cosa, ¿por qué aceptaría alguien un encargo así?”- pregunta.

Respondo – “Veo que no has leído la letra pequeña”.

VI

Así que Jorge retoma los papeles y empieza a leer para sus adentros. Así pasan unos cuantos minutos, hasta que le veo levantar la vista y mirarme fijamente.

“¡Soberbio! – dice – así que La Muerte quiere que escribas la muerte de otras personas, a cambio de dejarte describir tu propia muerte…¡me encanta!”

“Sí, pero hay ciertas condiciones…” – le explico.

“Por supuesto, por supuesto,…, eso le da más emoción. Carlos, este libro va a ser un bombazo.” – sentencia mientras me abraza.

“¿Y si te digo que es real?” – inquiero.

“Pues que no me lo creo, pero me parece muy bien el golpe de efecto que le has dado redactando estos dossiers jurídicos, porque le da un toque de realismo al tema, que permite una mejor reacción por parte de los personajes que interpretamos, ¿por qué tú y yo somos los protagonistas, no?” – explica – “Además, claro que es real, esta situación es real dentro del libro, y tienes que aceptar el encargo, porque si no, no hay historia.”

“Y porque si no, otro escribirá mi muerte, y prefiero elegirla…” – apostillo.

“Brindo por eso” – dice Jorge alzando su vaso de vino y dando por concluida la velada – “en cuanto tengas escrito algo, que supongo que ya lo tienes, envíamelo por correo electrónico que le eche un vistazo.”

Asiento con la cabeza y mientras cierro la puerta detrás de Jorge, pienso que ahora tengo el doble de trabajo, por un lado escribir la muerte de otras personas, y, por otro lado, escribir este relato.

Ya en la cama, pienso en por qué me habrá elegido a mí, a un mediocre escritorcillo, y en cómo voy a escribir la muerte de otras personas sin que se resienta mi conciencia, ¿y si escribo la muerte de una persona a la que quiero?, y, por otro lado, con la de gente que muere cada día, ¿cómo voy a poder escribir tantas muertes?, y, además, ¿qué muerte deseo para mí?, …, así que tomo una pastilla para dormir, para evadir mi mente de tanto ajetreo.

Eso sí, esta noche duermo con la luz encendida.

VII

Es curioso lo rápido que se evapora la sensación de paz cuando uno despierta y abre los ojos. Cero coma dos décimas de segundo más tarde, mi mente ya estaba dándole vueltas al tema de la muerte, y mi corazón, conduciendo a trescientos kilómetros por hora dentro de mi pecho.

“Dios, ¿por qué a mí?”.

Remoloneo un rato en la cama dándole vueltas al asunto, quizá no sea tan mala idea tomarme esto como una novela y actuar como un personaje, a ver qué pasa, aunque el sentimiento de intranquilidad que me embarga no me permite decidirme.

Paso el día así, de la cama al sillón y del sillón a la cama, dándole mil y una vueltas a la cabeza. Al final soy incapaz de decidir. He matado un día entero sin hacer nada de nada.
Vuelvo a recurrir a las pastillas para poder dormir, pero sin descanso, por que todos los sueños giran en torno a la misma temática y mi agobio no hace más que aumentar.

Cuando despierto aún es de noche y el contrato sobre la mesilla es lo primero con lo que tropiezan mis ojos. Estiro la mano para revisar bien su contenido y estudio una por una las condiciones, extrayendo el siguiente resumen:

1. Todas las historias deberán girar en torno a una o varias muertes y deberán ser originales.

2. Las historias deben ser lo más detalladas y descriptivas posible.

3. Las historias deben contener causas de muerte “reales”.

Supongo que este punto se refiere a que no puedo matar a nadie con un unicornio, salvo que sea una estatua de doscientos kilos.

4. La Muerte se reserva el derecho de asignar las historias a las personas y de decidir cuándo y dónde utilizarlas, así como cuántas veces utilizarlas.

5. El autor está obligado a escribir, como mínimo, el relato de una muerte al día. Cuando alcance la cifra de 10000 muertes el contrato quedará resuelto.

Es decir, que con los años que tengo y al ritmo de trabajo que llevo, voy a estar escribiendo muertes hasta el día del juicio final por la tarde…

6. El autor está obligado a que al menos 1 de cada 500 historias se deba a una catástrofe o accidente, en el que fallezcan un número de personas superior a 20.

7. El autor está obligado a escribir algunas muertes que conlleven violencia y sufrimiento.

8. Como recompensa a su trabajo el autor podrá escribir su propia muerte, pero no podrá elegir la fecha, ni el lugar, ni la hora.

9. Por su parte, la Muerte se compromete a ejecutar las historias de forma fidedigna a como estén relatadas.

10. El incumplimiento del contrato por parte del escritor supondrá la pérdida de los privilegios que conlleva, así como la reducción de su tiempo de vida en un 25%.

Como estas condiciones no me convencen del todo, cojo la estilográfica y apunto un par de condiciones más:

11. Las muertes descritas por el autor no podrán ser sufridas por ningún conocido suyo ni personas de su entorno.

12. Además de poder escribir su propia muerte, el autor recibirá una compensación económica mensual equivalente a lo que percibiría de publicar esas historias en un diario.

Conforme termino de escribir y doy por finalizadas mis exigencias, veo como mi caligrafía se transforma en letra impresa que se adapta al texto inicial como si siempre hubiera estado ahí. Incrédulo, ojeo todo el contrato, paso rápidamente las hojas, me corto con un folio, sangro, y veo que en el hueco donde antes debía firmar la Muerte, aparece una rúbrica extraña, y donde debía firmar yo, aparece una gota de mi sangre, lo que, supongo, equivale a mi firma.

El trato está hecho.

VIII

Mis primeras muertes, quiero decir, mis primeras historias, buscan minimizar lo más posible el sufrimiento humano, así que consisten en unos breves relatos que comienzan con unos buenos momentos (para que los pobrecillos se lleven un buen recuerdo de la vida) y terminan con muertes rápidas y, más o menos, indoloras. Por ejemplo, un infarto al corazón tras una maratón de sexo, un accidente de coche con muerte instantánea tras una comilona y, mi preferido, muerte natural mientras dormían y soñaban con el cumplimiento de sus más anhelados deseos.

Estas muertes al no ser llamativas, no aparecerán en los periódicos, y son tan comunes, que nunca las sentí como mías. Pero, enseguida, he tenido que enfrentarme a mis primeras muertes múltiples, y ahí sí que no tengo claro qué hacer para evitarles el sufrimiento, y, sobre todo, para que no consten en ningún medio de comunicación, haciéndome sentir culpable.

La primera de estas muertes la he enmarcado en un remoto pueblo de montaña de la India, donde una familia numerosa muy pobre, casi todos enfermos y desvalidos, muere a causa de intoxicación por la mala combustión de una estufa. Mueren todos, en total 22 miembros, sin darse cuenta, porque estaban dormidos.

En los siguientes días he estado buscando información de este hecho en la prensa, pero no he encontrado nada, supongo que sólo se harían eco de la noticia en su Región, así que, como mis ojos no ven nada, mi corazón no siente nada, y lo que mi bolsillo nota es un aumento de tamaño gracias a los billetes de 50 euros que, “casualmente”, me encuentro por la calle o en un pantalón que he echado a lavar.
Jamás recibí una nómina de formas tan sorprendentes.

La verdad es que me estoy acostumbrando a este trabajo fácil y rápido, y he empezado a dar por hecho que las historias que escribo son para personas sentenciadas, algo así, como condenados a muerte, y que mi labor es la de velar porque disfruten de unos buenos últimos momentos antes de morir sin que sufran demasiado.

Hasta hoy.

IX

Hasta hoy, porque hoy he empezado a fijarme en las muertes de las personas de mi entorno, y tal como constataba el diario local, ha habido un aumento de las muertes con violencia y de las muertes que conllevan algún tipo de sufrimiento, …, no sé cómo explicarlo, …, por decirlo de algún modo, han aumentado el tipo de muertes que nadie desearía para sí ni para los suyos, y esto, me ha dado mucho que pensar.

Así que he pensado que yo no soy la única persona trabajando para la Muerte, y que hay otros escritores ejecutando las sentencias de otras personas, concretamente, “mis” personas, es decir, gente que ellos no conocen y que están lejos de su entorno, pero que son allegadas mías…¡claro! ¡soy un gilipollas integral!... ¡cualquiera hubiese añadido esa cláusula al contrato!.

Si yo no escribo muertes crueles para otros, para equiparar la media, otros escritores tendrán que escribirlas, y como no pueden afectar a nadie de su entorno, afectarán al entorno del único autor que no las está escribiendo…¡yo!

Estoy jodido. No sé cómo pude llegar a pensar que podría ganar algo con este trato.

Me veo obligado a escribir historias llenas de miedo y sangre que no podrá soportar mi conciencia, pero si no lo hago, serán mis allegados quienes las sufrirán.

X

Llevo dos días dándole vueltas a este asunto incapaz de relatar sin temblar ninguna defunción, ya que el único fallecimiento que deseo escribir es el de la propia Muerte, pero ¿cómo puede uno matar a la Muerte? ¿Con agua bendita?.

También he pensado en intentar contactar con los otros escritores a su servicio, pero no sé cómo. Me temo que tendré que arreglar este lío yo solo.
Un poco al borde de la desesperación decido llamar a Jorge, mi editor. Así que cojo el móvil, elijo “Jorge” y espero seis tonos como en los concursos de la tele, pero al quinto escucho: “¿Sí?”

¡Hola Jorge! Soy yo, Carlos – respondo.

¡Eh! ¿Qué tal todo? ¿Cómo llevas el libro? – dice jovial.

Pues…estoy un poco atascado con el final…- digo algo dubitativo.

¿Por? – inquiere.

Porque estoy pensando en cargarme a la Muerte – un escalofrío recorre mi espalda al oírme pronunciar estas palabras – pero no sé cómo.

Pues ¿cómo va a ser Carlos? Con imaginación – responde Jorge riendo.

Supersencillo – ironizo – Desde luego que contigo tengo poca ayuda…

¡Hombre! Tú eres el creador y dios de tu mundo literario, yo… sólo lo saco a la luz… a cambio de ciertos beneficios ¡claro! - ríe.

Pues sabes lo que te digo, ¡que como dios, de lo único que tengo ganas es de que llegue el juicio final! – grito.

Acto seguido cuelgo, con un sonoro golpetazo, el teléfono.

Las palabras quedan colgando en el aire.

Creo que acabo de tener una idea.

XI

Así que esta es la idea: voy a escribir mi propia muerte.
Incapaz de soportar el peso abrumador de todas esas muertes en mi conciencia, estoy dispuesto a acabar con todo, o mejor dicho, con “todos”, porque voy a escribir el fin del mundo. Por supuesto, no voy a recurrir a los tópicos: nada de jinetes del Apocalipsis, ni de ríos llenos de sangre. Mi visión del fin del mundo es algo bastante más sublime.
Lo único que voy a respetar es la resurrección de los muertos, porque para celebrar el “Woodstock del fin del mundo” que tengo pensado, necesito, entre otros, a John Lennon y a Elvis.
Me estremezco sólo de imaginarlo. El mejor festival del mundo, todos los grupos que han hecho historia juntos sobre un escenario. Un concierto que se prolongará durante 365 noches.
Un año de felicidad absoluta, sin muertes, sin dolor en el mundo.
¿Acaso no merece la pena morir por ello?

POESÍA EN CHINCHILLA

2010-12-13T07:30:00.000-08:00

"EL MINUTO INTERIOR" DE RUBÉN MARTÍN RECIBE EL PREMIO "OJO CRÍTICO" DE POESÍA

2010-11-17T12:15:00.000-08:00

El poeta albaceteño Rubén Martín ha sido galardonado con el premio Ojo Crítico de Poesía 2010, que otorga Radio Nacional de España, por su libro titulado "El minuto interior", un texto con "excelente melodía contextual", según ha considerado el jurado.

Desde aquí felicitar a Rubén por ese nuevo y merecido reconocimiento.

UN PRECIOSO CUENTO: EL CAZO DE LORENZO, DE ISABELLE CARRIER

2010-11-07T05:31:00.000-08:00

Este precioso cuento recrea con palabras simples y unas ilustraciones tiernas y divertidas, el día a día de un niño diferente: sus dificultades, sus cualidades, los obstáculos que tiene que afrontar...
El cazo de Lorenzo llena un vacío, conmueve al lector, sea cual fuera su edad.

Aquí podéis adquirir el libro:

http://www.editorialjuventud.es/3781.html

Y aquí encontrar un montaje audiovisual:

http://www.youtube.com/watch?v=K0usZT3LGOQ

5 POETAS EN OTOÑO

2010-10-14T10:35:00.000-07:00

Aquí está el cartel del ciclo "5 Poetas en Otoño" 2010, en Albacete:

- Guillermo Carnero
Fecha: 14 de octubre
Hora: 20:00h
Lugar: salón de grados del edificio Benjamín Palencia (Facultad de Humanidades)

- Karmelo Iribarren
Fecha: 21 de octubre
Hora: 20:00h
Lugar: Museo Municipal de Albacete (Antiguo Ayuntamiento)

- Autores albaceteños: León Molina, Valentín Carcelen, Javier Lorenzo y Rubén Martín
Fecha: 28 de octubre
Hora: 20:00h
Lugar: Museo Municipal de Albacete (Antiguo Ayuntamiento)

- Juan Luis Panero
Fecha: 4 de noviembre
Hora: 20:00h
Lugar: Museo Municipal (Antiguo Ayuntamiento)

- Dionisia García
Fecha: 11 de noviembre
Hora: 20:00h
Lugar: Museo Municipal (Antiguo Ayuntamiento)

Este ciclo está organizado por el grupo poético La Confitería y cuenta con el patrocinio de la Facultad de Humanidades, el Vicerrectorado del Campus de Ciudad Real, el Ministerio de Cultura y las Diputaciones de Albacete y Ciudad Real.La entrada es gratuita para todos los actos.

III CENTENARIO FERIA DE ALBACETE

2010-09-07T10:43:00.000-07:00

Para celebrarlo, este poema que escribí hace algún tiempo:

OCIÓPOLIS
Los que te describieron
Como un cruce de navajas
O como una antesala periférica al azul del mar
Nunca consumieron
Una noche girando a 33 r.p.m.
Un 7 de septiembre
Ansiando la puesta de sol
Para explorar un amanecer eléctrico
De diez vidas

Los que te miraron con ojos de ventanilla
A través de una circunvalación de semáforos estratosféricos
Nunca atesoraran en la memoria
Una polaroid impagable
De hojas secas revoloteando sobre el parque de Abelardo Sánchez
Ni un viento de invierno hilvanando
De estrellas glaciales y nácar
La inmensidad de la noche

Ellos no saben
De la infinita bóveda celeste de tu llanura
Del sabor a hojaldre y crema de los besos de Miguel
Del océano-bazar que esconde
Mi adolescente Nueva York de bolsillo

Tres castillos y un murciélago
Bordados en una plaza
Es lo que necesita mi corazón
Para volver a ser niño

Una sartén que cocine una fiesta
Un pincho donde ensartar
Los recuerdos perdidos

Todo
En un lugar de la Mancha
De cuyo nombre
Yo nunca me olvido

JÓVENES ARTISTAS CASTILLA-LA MANCHA 2010

2010-08-01T08:44:00.000-07:00

Ya se sabe quienes son los ganadores de esta edición. En este enlace podéis encontrar sus trabajos:

http://www.portaljovenclm.com/premiados.php

EXPOSICIÓN JÓVENES ARTISTAS 2009

2010-07-31T12:50:00.000-07:00

El Instituto de la Juventud de Castilla-La Mancha, en colaboración con diferentes Ayuntamientos de la provincia de Ciudad Real y Cuenca, exponen durante el mes de agosto las obras presentadas en la edición del Certamen de Jóvenes Artistas 2009, en las especialidades de Fotografía, Cómic e Ilustración.

Villarrubia de los Ojos (Ciudad Real) del 1 al 10 de agosto en la Sala de Exposiciones de la Casa de la Cultura. Más información en el teléfono 926 26 67 06 y en el correo cultura@villarrubiadelosojos.es.

Minglanilla (Cuenca) del 11 al 20 de agosto en la Casa de la Juventud. Más información en los teléfonos 962 18 75 55 y 962 18 71 20 y en el correo marta.aedl.minglanilla@gmail.com.

Iniesta (Cuenca) del 21 al 30 de agosto en la Sala Centro Juvenil de Iniesta. Más información en el correo rgomeznunez@yahoo.es.

LA BICICLETA AZUL

2010-06-15T13:08:00.000-07:00

Del 17 al 20 de junio tendrá lugar en Albacete la 3ª edición del proyecto cultural "La bicicleta azul" que con un programa multidisciplinar pedaleará sin parar por todos los rincones de la ciudad.

Más información: http://labicicletaazul.blogspot.com/

XXIX CONCURSO LITERARIO PARA JÓVENES DEL AYUNTAMIENTO DE ALBACETE

2010-05-21T19:22:00.000-07:00

Ya se sabe quiénes son los ganadores del "XXIX CONCURSO LITERARIO PARA JÓVENES DEL AYUNTAMIENTO DE ALBACETE", en el siguiente enlace tenéis toda la información:

http://albacetejoven.es/SERVICIOS/ocio/concursos.php

La entrega de premios tendrá lugar el 3 de junio (jueves) a las 18:00h en la Sala Pepe Isbert del Teatro Circo de Albacete.

FALLADO EL VII CONCURSO DE RELATO BREVE DEL MUSEO ARQUEOLÓGICO

2010-05-19T10:46:00.000-07:00

Aquí está el acta que el jurado hizo pública ayer a las 20.00 h. en el Museo:

ACTA DEL VII CONCURSO DE RELATO BREVE DEL MUSEO ARQUEOLOGICO DE CÓRDOBA 2010

En el Museo Arqueológico y Etnológico de Córdoba, sito en Plaza de Jerónimo Páez, nº 7 de Córdoba, siendo las 17,30 h. del día 18 de Mayo de 2010, se reúnen los miembros componentes del Jurado del citado Concurso de conformidad con las bases del mismo.

El JURADO está compuesto por los siguientes miembros:

PRESIDENTE:
D. Joaquín Dobladez Soriano, Delegado Provincial de la Consejería de Cultura en Córdoba.

VOCALES:

Eduardo García. Escritor. Premio Nacional de la Crítica, 2008

Andrés Neuman. Escritor. Premio Alfaguara, 2009

María Rosal. Escritora. Premio Andalucía de la Crítica, 2004

Fernando González Viñas. Ganador del VI Concurso de Relato Breve 2009

SECRETARIA:

Dª Mª Dolores Baena Alcántara, Directora del Museo Arqueológico y Etnológico de Córdoba.

Han participado un total de 115 relatos, todos conformes a las bases.
Tras debatir el Jurado ampliamente sobre la calidad de los relatos presentados, emiten por unanimidad el siguiente FALLO:

PRIMER PREMIO de 1000 euros.
“Los Trabajos y los Díaz”.
Pseudónimo: María Iribarne
Autor: Danner González Rodríguez

SEGUNDO PREMIO de 500 euros.
“Te espero en el Museo a las 9”.
Pseudónimo: Ungaretti
Autor: Salvador Blanco Luque

TERCER PREMIO de 300 euros.
“Normalidad”.
Pseudónimo: Zulema Vergara
Autor: Faustino Lara Ibáñez

El Jurado acuerda elegir como finalistas para su publicación los siguientes relatos:

“Hic Sunt Leones”.
Pseudónimo: Emma Zunz
Autor:Óscar Mora

“Vacío, Lleno”.
Pseudónimo: Ailanto
Autor: Mª Lucía Plaza Díaz

“Lacrimatorio”.
Pseudónimo: Insula Gaditana
Autor: Enrique García Luque

“La botella de los músicos”.
Pseudónimo: Sirma
Autor: Alberto de Frutos Dávalos

“Monique”.
Pseudónimo: Ynaca Ecco
Autor: Enrique G. Garcés Blancart

“La pieza CE002885”.
Pseudónimo: Druso Minor
Autor: José Manuel Díaz Benítez

“Máscara y espanto”.
Pseudónimo: Jaime Mandarina
Autora: Daniel Blanco Parra

“Res non fugit 0.1”.
Pseudónimo: Arborícola
Autor: José Mª Arjona Izquierdo

“N.R. 28.281”.
Pseudónimo: W Oberath
Autor: Agustín Jurado Sánchez

“Los puntos suspensivos en los escritos científicos”.
Pseudónimo: Time Croke
Autor: Antonio Zafra Arrebola

Los tres relatos ganadores y los diez relatos finalistas serán publicados bajo el titulo Relatos en el museo. VII Concurso de relato breve que será presentado el próximo año en el acto del fallo público del VIII Concurso de Relato Breve.

No habiendo más asuntos que tratar, se levanta la sesión en el lugar y fecha arriba indicados, siendo las veinte horas.

PRESIDENTE,

Fdo. Joaquín Dobladez Soriano

VOCALES,

Fdo. Eduardo García

Fdo. Andrés Neuman

Fdo. María Rosal

Fdo. Fernando Glez. Viñas

SECRETARIA,

Fdo. Mª Dolores Baena Alcántara

Más info:

http://www.juntadeandalucia.es/cultura/museos/MAECO/index.jsp?redirect=S2_1_3_1.jsp¬icias=1260'>http://www.juntadeandalucia.es/cultura/museos/MAECO/index.jsp?redirect=S2_1_3_1.jsp¬icias=1260">http://www.juntadeandalucia.es/cultura/museos/MAECO/index.jsp?redirect=S2_1_3_1.jsp¬icias=1260

Adjunto el relato con el que participé:

VACÍO/LLENO

Ese día el museo amaneció vacío.
O… tal vez debería decir lleno. No… mejor vacío. Aunque… decir vacío no sería totalmente correcto.
Volveré a formular la primera frase: Ese día, el museo arqueológico amaneció “vacío”.
Vacío de mosaicos romanos, vacío de tesoros ibéricos, vacío de joyas califales y de todas las piezas únicas que un museo guarda.
Por eso, ese día, el museo amaneció vacío.
Las salas mostraban toda la luz que es capaz de reflejar la pulcritud blanca de sus paredes pulidas, y el silencio que se respiraba en las salas, ya no era el digno y aterciopelado silencio que acompaña a las vetustas bocas talladas en mármol.
Las vitrinas protegían la nada con el mejor de sus reflejos, y los cartelitos indicadores con los nombres de las piezas, aparecían ahora en un recién estrenado blanco. Por eso digo que, ese día, el museo amaneció vacío.

O tal vez debería decir lleno, porque toda la ausencia de mármol y filigrana de oro, todo el espacio dejado por la cerámica y la piedra caliza, se encontraba ahora lleno.
Lleno de personas que se paseaban por el museo con los ojos como platos, lleno de gente que buscaba huellas en los rincones más variopintos, lleno de individuos que llenaban el espacio con sus miles y miles de preguntas mentales.

Y sin embargo… ningún cártel rezaba que el museo se encontrara en plena reforma. Y sin embargo… ningún empleado del museo parecía encontrarse allí, ni en los alrededores; y todo el espacio estaba lleno de preguntas, y vacío de respuestas.

Los primeros en llegar había sido una pareja de turistas argentinos que encontraron las puertas abiertas, y se habían ido adentrando en el museo en busca de alguien que les vendiese las entradas. Pero el museo estaba vacío, y cuando ya se daban la vuelta pensando que se habían equivocado, se toparon con un grupo de escolares de Cabra que venían a visitar el museo.
La profesora les corroboró que, efectivamente, ese era el Museo Arqueológico de Córdoba, así que volvieron a adentrarse todos juntos en busca de algún miembro del personal. Y mientras buscaban y buscaban, más gente iba llegando: tres estudiantes de arte, un turista japonés, y hasta un pequeño grupo de jubilados gallegos.

Y todos teorizaban en voz alta con lo que debía de haber pasado. Y todos decidieron que lo mejor era avisar a la policía.
Así que, eso hicieron. Y al cuarto de hora, cuatro agentes de la policía local de Córdoba se presentaron en el museo y escucharon las explicaciones de los allí presentes. Efectivamente, contrastaron que el museo estaba “vacío” y que no se veía, por ninguna parte, a ninguno de los empleados. Así que decidieron avisar a sus superiores y, mientras aguardaban instrucciones, acordonar la zona.
Dieron orden a todos los presentes de salir a la placeta del museo, pero… ¿quién era capaz de controlar a todos los niños diseminados por las salas que jugaban a ser estatuas romanas, que introducían sus pulseras dentro de las vitrinas, y que creaban monumentos funerarios con las hojas caídas de las plantas del patio? Y, ¿quién era capaz de sacar de su conversación a los corrillos de turistas que contaban otras historias similares o relacionadas?

Todas las salas rebosaban historias nuevas y vida, y la Dirección del museo, al otro lado de las cámaras de seguridad, se regocijaba por dentro porque había conseguido que esa casa-baúl de Historia generase más Historia, y que todos comprendieran que, de algún modo, ya formaban parte de la misma.

La performance había sido un éxito.

PISO PILOTO 2ª EDICIÓN

2010-05-11T06:10:00.000-07:00

Aquí os dejo algunas fotografías y enlaces de la presentación de esta 2ª edición. Muchas gracias a todospor compartir ese día conmigo.

Con Miguel Ángel García, de la Fundación Auno, y Rubén Martín Díaz.

Un momento de la lectura.

El broche final, puesto por "La Clacosfera".

http://www.laverdad.es/albacete/v/20100505/sociedad_albacete/piso-piloto-lucia-plaza-20100505.html

http://www.auno.es/fundacion/actividades.php?id=201&pant=2

http://www.poesia-irc.com/j/index.php?option=com_content&view=article&id=3699%3Asiempre-he-estado-unida-a-la-poesia-de-alguna-forma-desde-pequenarlucia-plaza-diaz-escritora-&catid=15%3Anoticias-general&Itemid=1

PRESENTACIÓN SEGUNDA EDICIÓN "PISO PILOTO"

2010-05-03T09:44:00.000-07:00

Mañana día 4 de Mayo, a las 19:30 h, en la Sala Pepe Isbert del Teatro Circo de Albacete, tendrá lugar la presentación de la 2ª edición del poemario "Piso piloto", editado con el apoyo de la Fundación AUNO, dentro del marco de las ayudas Meceaunando 2009.

Estarán conmigo Rubén Martín Díaz y La Clacosfera.

Espero veros por allí.

I JORNADAS DE LITERATURA FRANCISCO NIEVA

2010-04-25T03:44:00.000-07:00

El próximo martes, día 27 de abril, haré una lectura de poemas en la "Residencia Universitaria Francisco Nieva" (Avenida de Camilo José Cela, nº 9), de Ciudad Real.

Será a las 20:00 horas.

Sed bienvenidos.

PRESENTACIÓN "EL LATIDO Y LA VOZ"/"DOS POETAS. DOS AMIGOS"

2010-03-22T10:55:00.000-07:00

La escritora María Rosa Castillo Aroca presenta el lunes, a las 19,30 horas, en el Museo Municipal, su primer libro, "El latido y la voz", junto a Germán Tornero Cantos y Ángel Ñacle García, autores del poemario "Dos poetas. Dos amigos".

En el acto intervendrá el Trío Musicás (Clarinete y Saxofón).

ENTREGA DEL 63º PREMIO ADONÁIS

2010-03-17T14:56:00.000-07:00

El martes 16 de marzo, en el Teatro Circo de Albacete a las 19:30 horas, tuvo lugar el acto de entrega del Premio Adonáis 2009. En él participaron Carmen Oliver (Alcaldesa de Albacete), Rosario Gualda (Concejala de Cultura), Carmelo Guillén Acosta (Director de la Colección Adonáis y miembro del jurado del premio) y Luis Martínez-Falero (poeta ganador del Premio Adonáis en el 97).

La emotiva presentación fue realizada por Ángel Aguilar, concluyendo el evento con algunos de los poemas de el libro "El Minuto Interior", que de la voz de Rubén, hicieron palpitar el Teatro y constatar el merecimiento de dicho premio.

Que tus versos sigan volando alto, Rubén.

dgfgfg

IMPRACABEZA MAGAZINE DIC#09

2009-12-29T15:17:00.000-08:00

Ya podemos disfrutar del número de diciembre de la revista Impracabeza:

http://www.impracabeza.org/#

En este número aparece una colaboración de "Piso piloto", así como las de otros autores.

Impresionante la serie de fotografías de Elena Kalis: "Alice in Waterland".

RUBÉN MARTÍN DÍAZ GANADOR DEL 63º PREMIO DE POESÍA ADONAIS

2009-12-01T01:19:00.001-08:00

Rubén Martín Díaz es el ganador de la 63 edición del Premio Adonáis de Poesía, uno de los más prestigiosos a nivel nacional, por su obra: El minuto interior.

Este premio, así como el ejemplar que publicará la editorial Rialp, se lo entregarán «en Albacete, durante el mes de febrero, en un acto al que vendrán Carmelo Guillen Acosta, portavoz del jurado, y numerosas autoridades».

Mi más enhorabuena Rubén y muchísimas felicidades.

LA CLACOSFERA

2009-11-15T07:04:00.000-08:00

RECITAL MÚSICO-POÉTICO a cargo de David Sarrión (Poesía y guitarra) y Fernando Martinez (guitarra)

Miércoles, 25 de noviembre de 2009

Hora: 19:30 - 21:00

Lugar: Facultad de Humanidades (Edif. Benjamín Palencia)

5 POETAS EN OTOÑO

2009-10-20T16:39:00.000-07:00

La Facultad de Humanidades de Albacete y el Grupo de poetas de la Confitería, con la colaboración del Ministerio de Cultura, organizan en los meses de octubre-noviembre unas lecturas de poesía bajo el título "5 Poetas en Otoño".

En esta ocasión las hojas de los árboles cambian de color con los versos de:

*José Corredor-Matheos (29 octubre)
*Luis Antonio de Villena (5 de noviembre)
*Ana Isabel Conejo (12 de noviembre)
*José Luis Parra (19 de noviembre)
*Antonio Colinas (26 de noviembre)

Todos en jueves, y todos a las 20 horas en el Salón de Actos del Museo Municipal de Albacete, antiguo Ayuntamiento.

Más información: http://5poetasenotono.blogspot.com/

LA VOZ MÁS JOVEN. PISO PILOTO VA A "LA CASA ENCENDIDA".

2009-09-09T06:47:00.000-07:00

Un año más Obra Social Caja Madrid convoca “La voz + joven”, certamen dirigido a autores nacidos a partir de 1.973, residentes en España.

Los ganadores de este año son:

Mª Lucía Plaza Díaz. “64º 04’ N”. Albacete.

Cristian Cámara. ”Sobre los expellers”.

Ana Vidal Egea.”El alivio”.

Juan Salido-Vico.”Tramar la luz”. Badalona

Martha Asunción Alonso Moreno.”Las muñecas”.

Daniel Casado. “Cuatro ángulos”.

Calendario de lecturas en "La casa encendida" (MADRID):

22 oct. 19,00 h. Martha Asunción Alonso Moreno y Daniel Casado.
23 oct. 19,00 h. Ana Vidal Egea y Juan Salido-Vico.
29 oct. 19,00 h. Mª Lucía Plaza Díaz y Cristian Cámara.

Más información:

http://www.obrasocialcajamadrid.es/ObraSocial/os_cruce/0,0,71994_0_0_0,00.html

LUIS EDUARDO AUTE RECITA EN ALBACETE

2009-06-14T03:50:00.000-07:00

La Universidad de Castilla-La Mancha (UCLM) contará con la presencia del cantautor Luis Eduardo Aute el próximo jueves, 18 de junio, en el Centro Cultural La Asunción, donde ofrecerá un recital poético de su obra literaria, como una de las actividades programadas dentro del ciclo Universidad Abierta.

GANADORES CERTAMEN JÓVENES ARTISTAS CASTILLA-LA MANCHA 2009

2009-05-31T15:39:00.000-07:00

En el Diario Oficial de Castilla-La mancha (DOCM) se ha publicado la resolución que hace públicos los nombres de los ganadores de las diez modalidades del Certamen Jóvenes Artistas 2009 de Castilla-La Mancha que organiza el Instituto de la Juventud, en su XIV edición.

Unos 800 jóvenes castellano-manchegos han participado en este Certamen.

Las diez categorías del Certamen de Jóvenes Artistas, en el que pueden participar jóvenes de 16 a 30 años, son Artes Plásticas, Fotografía, Cómic e Ilustración, Poesía, Relato, Cortometrajes, Música Clásica, Música Rock, Otros Estilos musicales y Artes Escénicas.

En la modalidad de Artes Plásticas, el primer premio, dotado con 3.000 euros, ha recaído en Laura Medina, de Malagón (Ciudad Real), por su obra de grafito y acrílico sobre papel 'Humores Humanos'; el segundo, con 2.000 euros, es para José Ballesteros, de Tomelloso (Ciudad Real), que ha realizado una obra de técnica mixta con spray paint y pastel, y el tercero, de 1.000 euros, ha sido para Luis Arquero, de Mocejón (Toledo), por 'Low Speed Sensations'.

En Cómic e Ilustración, Marian Vencesla de Albacete, ha obtenido el primer premio por su ilustración digital 'Caperucita. Charles Perrault'. El segundo ha sido para la guadalajareña Paula Fraile por 'Poemas de Lucía' con técnica collage y tinta china acrílico y el tercero, ha recaído en Rubén Nuñez, de El Herrumblar (Cuenca), por 'Versos en la Retina', realizada con la técnica de grafito, fotografía y retoque digital.

Las talaveranas Ángela Escaño y Sara González, con la colección 'Telebasura' han sido el primer premio de la modalidad de Fotografía, mientras que 'Silencio en Dachau', de Eduardo García, de Marchamalo (Guadalajara), ha logrado la segunda posición. El tercer puesto ha sido conseguido por 'Introspecciones' de la rodense Alicia Fernández.

Los albaceteños Rubén Martín, con 'Los límites humanos', Borja Martínez, con 'Terodáctilo maldito' y Gracia Aguilar, con 'Finisterre' han conseguido las tres primeras posiciones en la categoría de Poesía. En Relato, el ciudadrealeño Manuel Sánchez, con la obra 'Campamento de verano' obtuvo el primer puesto; María del Rocío Pérez, de Lagartera (Toledo), con 'La cartilla' ha logrado el segundo puesto y Natalia Alarcón, de Socuéllamos (Ciudad Real), consiguió el tercer premio por su obra 'Más de cien palabras'.

En Cortometraje, el guadalajareño Carlos Gómez obtuvo el primer lugar y 3.000 euros con 'Clase de baile'; 'El último poema de Henry Clakowski', del albaceteño Javier de la Fuente consiguió la segunda posición y un premio de 2.000 euros y la obra 'Intangible', de Hernán Talavera, de La Roda (Albacete), fue el tercer premio, que recibe 1.000 euros.

A finales de abril, la sala Thalía de Toledo acogía la final de una de las modalidades, la de Artes Escénicas. Los conquenses 'Armatoste Teatro' lograron el primer puesto con su obra 'Diógenes', y a primeros de este mes de mayo, tenían lugar en Toledo las finales de Otros Estilos Musicales, Rock y Música Clásica, en las que resultaron ganadores el ciudadrealeño 'Enriquito', y los toledanos 'Malquerencia' y 'Dúo Bécquer', respectivamente.

PRESENTACIÓN DE "CONTEMPLACIÓN" DE RUBÉN MARTÍN DÍAZ

2009-05-07T13:35:00.000-07:00

El próximo día 8 de mayo, a las 19:45 horas, Rubén Martín Díaz presenta su libro Contemplación (Vitruvio, Premio Nacional Para Jóvenes Poetas Caja de Guadalajara-Fundación Siglo Futuro).

El acto se llevará a cabo en la Librería Popular.

XXVIII CERTAMEN LITERARIO PARA JÓVENES DEL AYUNTAMIENTO DE ALBACETE 2009

2009-05-06T21:13:00.000-07:00

GANADORES CONCURSO POESIA 2009

1º PREMIO

TÍTULO: OPTICA ALTERNATIVA SOBRE EL SER HUMANO, EL AMOR Y LA CIENCIA

AUTORA: CAROLINA GOMEZ MOLINA

ACCESIT

TÍTULO: ENIGMAS

AUTOR: RUBEN MARTIN DIAZ

ACCESIT

TÍTULO: Y POR DESEAR

AUTOR: ANGEL MARTINEZ ALCALA

ACCESIT POESIA VISUAL

TÍTULO: RINCONES PARA CUENTOS TRISTES

AUTOR: RUBEN NUÑEZ CHUMILLAS

MATERIAL BIBLIOGRAFICO EN LA CATEGORÍA POESÍA VISUAL

TÍTULO: SUGUS

AUTORA: INMACULADA LARA CANTON

GANADORES CONCURSO CUENTO 2009

1º PREMIO

TÍTULO:MENTIROSO MENTIROSO

AUTOR: RUBEN BALLESTAR URBAN

ACCESIT

TÍTULO: LA CASA DESNUDA

AUTOR: GONZALO GOMEZ MONTORO

ACCESIT

TÍTULO: PEQUEÑOS, PEQUEÑOS RENCORES

AUTOR: ANGEL MARTINEZ ALCALA

GANADORES CONCURSO CUENTO PRIMEROS CREADORES 2009

1º PREMIO

TÍTULO: EL CORAZON DEL CIRUJANO

AUTORA: LLANOS DE LA ROSA CIFUENTES

ACCESIT

TÍTULO: BAJO LAS ARENAS

AUTORA: SANDRA GARCIA VIDAL

100 € LIBROS

TÍTULO: OLVIDO Y CENIZAS

AUTOR: MIGUEL ARMANDO MARTINEZ GALLEGO

NOTA DEL JURADO: El concurso de poesía en la modalidad de primeros creadores ha quedado desierto.

El Acto de entrega de Premios ha tenido lugar en la Casa de Cultura José Saramago, el 6 de mayo de 2009. En este enlace podéis ver algunas imágenes del acto:

http://www.albacetejoven.es/galeria/view.php?gallery_id=9&page=1

GALA POÉTICA-MUSICAL

2009-03-12T05:14:00.000-07:00

FECHA: Viernes 13 de marzo de 2009
CICLO: El autor y su obra
ACTO: Gala poética - musical con motivo de la entrega del Premio del II Certamen Nacional de Poesía para Jóvenes Poetas "Caja de Guadalajara-Fundación Siglo Futuro" .

Ganador: RUBÉN MARTÍN DÍAZ, de Albacete.

RECITAN:

FÉLIX GRANDE. Poeta. Premio Nacional de las Letras.
LUÍS EDUARDO AUTE. Poeta y cantautor.

Recital : "Canciones de toda la vida"
Al piano: PABLO EISSELE.
Cantante: FELICIDAD FARAG.

LUGAR: Salón de Actos de Caja de Guadalajara – 20 horas. Entrada Libre.

http://www.fundacionsiglofuturo.org/calendario_de_actos.html

ALGUNOS POEMAS DE MUJERES

2009-03-08T04:42:00.000-07:00

Con motivo del día de la mujer trabajadora, rescato del baúl de los recuerdos el poemario "XX". Para ellas.

RETRATO GENERACIONAL
Yo soy una postal de San Valentín diciendo:
"Cuqui, te quiero. Vuelvo para quedarme." soy
Una lluvia de arroz a la salida de una iglesia una cruz
En un test de embarazo un dolor insoportable
Una mañana de marzo soy
Cuarenta y seis cromosomas XX pelo piel y ojos claros
El vivo retrato de mi padre no de mi madre no de mi... en fin
El vivo retrato

Soy 7 años
Coleccionando cicatrices e imágenes fugaces en la retina
Un bocadillo de mortadela una plaza mis hermanos un testigo
De la muerte de "David El Gnomo"

Soy 15 años
Repletos de preguntas que nunca tendrán respuesta una época
De armario en negro mi infancia muriendo entre las piernas soy 18
Y una decisión difícil soy universitaria la primera en mi familia
Y un corazón cuyo termostato no acaba de funcionar

Soy una ciudad en construcción llorando en el cuarto de baño
Mil y una noches quemando estrellas con mis amigas soy una agenda
Soy 24
Una mancha al sur del sur un poeta con disfraz de ingeniero
Soy 26 no soy 27

Una nostalgia
Que crece día a día

EVA-X
Desde que llegaste
Mi cuerpo se rige por los ciclos lunares
Se me rebelan las hormonas en las arterias
Y cíclicas mareas de frutos rojos encrespan
El definido lago artificial de mi ducha

Tu llegada es esa pena
Que de pronto encapota el cielo
Esa fiebre urgente de chocolate ese dolor
Que no entiende de momentos ni lugares
Esas lágrimas sin causa la muerte
De una posibilidad dentro de mí

Tu llegada es ese suspiro
De alivio porque te retrasaste demasiado
La promesa de un yo más pequeño
El olor de las nubes la ternura
A flor de piel

Mi niñez
Interrumpida para siempre

PENELOPE GLAMOUR
Yo participo en todas las competiciones que requieran
Correr más que el dolor

Soy una experta
En transformar los golpes en lunares
Con la simple ayuda
Del retrovisor y una polvera rosa

En olvidar nombres en la autopista

En conducir tan rápido
Que la soledad
No pueda alcanzarme

I.E.S.
Me miras de lejos y te pones
Tu antifaz de seducción la mirada que me gusta
Y te acercas esquivando
Intermitentes secuencias de fotones fluorescentes
Con la mejor de tus sonrisas
Serigrafiada en la cara

Y en lo que tarda en extinguirse un acorde de guitarra
Sacas del bolsillo de atrás del pantalón
Recuerdos envueltos en papel albal
Y los besos más brillantes que conservas del instituto

Y dices
"Hola"
"Hola ¿qué?"
"Hola ¿qué tal?"

Y actúas
Como si nunca te hubieses ido
Como si los relojes de esta ciudad te hubiesen estado esperando
Como si los labios que veo moverse ante mí
No fueran los de un desconocido

Y preguntas
-Con voz de naftalina-

"¿Qué?"
"¿Qué tienes?"
"¿Qué tienes en los ojos?"

Como el que ya no recuerda los golpes que ha dado
Ni cuál es el color
De la tristeza

L'OREAL
Quise volver a probar aquella boca
Quise copa por copa bar por bar
Adentrarme en sus huellas (Magenta líquido para mis dedos)
Tocar con mi lengua su viernes en llamas la puesta de sol
Dormida entre sus dientes

Para mí el telón terciopelo de su sonrisa

Así empezó mi búsqueda en el cristal de otros vasos
Del autógrafo de su carmín
L'oreal rojo 45

Mi corazón
Bar por bar
Escoltado por un miedo
Como de sangre goteando desde las muñecas

Mi corazón-collage
Recopilando imágenes en la bombilla intermitente
Del cuarto de baño

Encajando mis labios sobre el enigma en vidrio de otros labios

Sedienta de rojo

VENUS DE MILO
Él me eligió
Para ser su Venus de Milo

Por eso me ató las manos a la espalda

Quise justicia
Y con besos
Me vendó los ojos

Quise pureza
Y acabé vestida de blanco

Adornada con flores
Algo azul
Algo prestado
Mi viejo corazón y un sentimiento
Que presagiaba miedos nuevos

Una tarde de Mayo desfilé contra el altar
Bajo la atenta mirada de vidrieras con ojeras agrietadas por los siglos
Bajo una lluvia de arroz y buenos deseos
Mi día de cuento de hadas acabó por estallar
Sobre las sábanas de una suite nupcial en Palma de Mallorca

En otras noches como esa recuento a solas
Las huellas de su amor en mi cuerpo
Los arañazos
La piel rota
La boca y el futuro que se me desdibujan

Luego
Me recompongo frente al espejo
Me miro a los ojos
Me juro
Que en mis brazos de aire está la fuerza
Que necesito para rescatarme

"PISO PILOTO" RECIBE EL APOYO DE LA FUNDACIÓN AUNO

2009-02-15T09:44:00.000-08:00

La Fundación Auno a través de su convocatoria pública “Meceaunando 2009” ha decidido conceder ayudas por valor total de 20.000 euros a 16 proyectos de contenido socio-cultural, provenientes de diferentes lugares de Castilla-La Mancha. Según explica el secretario de la Fundación Auno, Miguel Ángel García García, “se recibieron un total de 42 proyectos, de los cuales 27 tenían relación con la cultura, en las distintas vertientes de la creación artística, y los 15 restantes tenían que ver con la acción social." Tras una primera selección basada en criterios formales, se procedió a la evaluación, que en una primera fase descartó algunos proyectos -en una cuantía no muy relevante, en relación al total- por no adecuarse a las bases de la convocatoria, que establecía claramente dos categorías de proyecto: los de creación artística y los de creación, publicación o difusión de material relacionado con la acción social.

Con los 36 proyectos que superaron esta primera etapa de selección se pasó a una segunda, en la que se objetivaron criterios como la originalidad de la idea, la presentación del proyecto, la viabilidad estimada, el impacto y la visibilidad de la acción. El equipo de evaluación valoró también, transversalmente, la capacidad del impulso de la ayuda para dar vida a la iniciativa presentada. Tras la segunda etapa de evaluación, los proyectos que superaron el umbral de puntuación establecido según los criterios mencionados fueron 16. A partir de ese punto, comenzó el proceso de asignación de la cantidad total, tal y como se había previsto en el Plan de Actuación 2009 de la Fundación Auno, a esos 16 proyectos.

"Piso piloto" ha sido uno de los proyectos objeto del mecenazgo de la Fundación Auno, que financiará la 2ª edición del libro. Desde aquí: Muchas gracias.

GUÍA DE POETAS DE ALBACETE

2008-12-22T09:50:00.000-08:00

RUBÉN MARTÍN GANA EL "II CERTAMEN DE POESÍA PARA JÓVENES POETAS CAJA DE GUADALAJARA-FUNDACIÓN SIGLO FUTURO"

2008-12-12T09:44:00.001-08:00

En Guadalajara siendo las 17 horas del día 10 de diciembre de 2008, se reúne el Jurado del II CERTAMEN NACIONAL DE POESÍA PARA JÓVENES POETAS "CAJA DE GUADALAJARA-FUNDACIÓN SIGLO FUTURO" correspondiente al año 2008, compuesto por:

Presidente: D. ANTONIO HERNÁNDEZ
Dª. MARÍA DE LOS ÁNGELES NOVELLA
D. FRANCISCO GARCÍA MARQUINAD.
PABLO MÉNDEZ
D. ÁLVARO BARBASD.
JOSÉ A. SUÁREZ DE PUGA
Actúa como Secretario del Jurado: D. JUAN GARRIDO

Y el fallo del Jurado ha sido el siguiente:
“CONCEDER EL PREMIO CORRESPONDIENTE AL II CERTAMEN NACIONAL DE POESÍA PARA JÓVENES POETAS CAJA DE GUADALAJARA - FUNDACIÓN SIGLO FUTURO A:

TÍTULO: “CONTEMPLACIÓN”

AUTOR: RUBÉN MARTÍN DÍAZ
NATURAL DE: ALBACETE
DOMICILIO: ALBACETE
FECHA DE NACIMIENTO: 11 DE MARZO DE 1980

La dotación económica de 2000 Euros y el Diploma serán entregados en el mes de febrero de 2009, en un acto literario que se celebrará en el Salón de Actos de Caja de Guadalajara.

SINOPSIS DEL LIBRO GANADOR Con la capacidad para pasar a la segunda realidad de las cosas, este libro presenta un mosaico de sorpresas que identifica lo que mejor define a la poesía - lo ausente - eso que existe invisible y comparece a la llamada cierta del poeta verdadero.

¡¡¡MUCHÍSIMAS FELICIDADES RUBÉN!!!

ENTREGA DE PREMIOS A LOS JÓVENES ARTISTAS CASTELLANO-MANCHEGOS EN TOLEDO

2008-10-15T19:12:00.000-07:00

INSTITUTO DE LA JUVENTUD · 11/10/2008

El consejero de Presidencia, José Valverde, presidió la entrega de premios del XIII Certamen Jóvenes Artistas, una edición que en este año 2008 ha galardonado a estos jóvenes que “están creando un entramado de sueños y realidad que hacen que Castilla-La Mancha se sienta orgullosa”.El Castillo de San Servando acogió este acto en el que se puso en valor la labor de los 104 artistas premiados y seleccionados esta edición, en las diez categorías del Certamen.

Valverde, junto al director del Instituto de la Juventud, Javier Gallego, entregó los diplomas a los seleccionados, y los diplomas y una escultura del artista Jorge García, primer premio de Artes Plásticas de 2002, con los que se premia el trabajo de los galardonados.

En su intervención, dijo a los galardonados que aunque la juventud es un magnífico futuro “hay que darnos cuenta que sois un espléndido presente, algo que en ocasiones se nos olvida” y por eso, comparó a los jóvenes con los vinos nuevos y su “ilusión centelleante”.Y es que la juventud “viene, y viene con vida” y por eso, lo que el Gobierno regional hace es “ayudaros a soñar y permitir que podáis hacerlo”. Confió por tanto en que estos premios sean “el inicio del camino y el horizonte de vuestras vidas”, señaló Valverde.El Gobierno regional, junto a la apuesta por la educación y la formación, el fomento del empleo o el acceso a la vivienda, apoya la labor artística de jóvenes castellano-manchegos que desarrollan su creatividad en diversos ámbitos e impulsa sus trabajos ofreciéndoles un trampolín en el inicio de sus carreras artísticas para mostrar y difundir su obra, y hacerlo además, en otras comunidades autónomas.Las diez modalidades de este Certamen, por el que han pasado ya en todas sus ediciones más de 7.000 artistas y para el que el Instituto de la Juventud dedica este año un presupuesto de más de 400.000 euros, son Artes Plásticas, Fotografía, Cómic e Ilustración, Poesía, Relato, Cortometrajes, Música Clásica, Pop-Rock, Otros Estilos Musicales y Artes Escénicas.

En nombre de los premiados, Lucía Plaza Díaz, ganadora del primer premio de Poesía y seleccionada en la categoría de Relato, señaló que gracias a los premios y ayudas del Certamen “podemos materializar proyectos y dar otro paso adelante” porque los creadores “somos personas que sueñan, que tienen inquietudes”.

Trece años de premios y creación. Desde 1996, fecha en la que nace este certamen, el presupuesto total se ha incrementado notablemente pasando de 22.695 euros a 410.000 euros en esta edición. En cuanto al número de participantes, también se ha incrementado de 57 jóvenes en 1996 a 795 jóvenes castellano-manchegos en 2008.En 2008, se dedican 60.000 euros para los tres premios de cada una de las 10 modalidades y 140.000 euros, 20.000 más que en 2007, que se destinan a las 68 ayudas formativas concedidas, que cuentan con un importe máximo de 6.000 euros.Esta línea de ayudas a la formación, que se establecieron en 1997, se destina a la realización de estudios para mejorar la formación artística de estos jóvenes creadores o para llevar a cabo actividades relacionadas con las distintas modalidades recogidas en la convocatoria, lo que está permitiendo la proyección nacional e internacional de algunos participantes.El apoyo se materializa a través de la edición con las obras premiadas y seleccionadas de un catálogo de artes plásticas, fotografía y cómic e ilustración, un libro de relato y poesía y DVD´s de música clásica, música rock, otros estilos musicales, artes escénicas y dirección de cortometrajes; y de la exposición itinerante por Castilla-La Mancha y otras comunidades con las obras de artes plásticas, fotografía y cómic e ilustración.Además, se facilita la exhibición de los cortometrajes en el Festival de Cine Internacional de Sitges, se posibilita la actuación de estos jóvenes en las actividades de los Ayuntamientos, a través del programa ‘C-LM Activa Joven’, así como la difusión de las obras a través del portal ‘www.portaljovenclm.com’ del Instituto de la Juventud de Castilla-La Mancha mediante el banco de recursos en el que pueden inscribirse todos los artistas residentes en la región.En esta iniciativa que demuestra el arte y capacidad de los castellano-manchegos han podido participar los jóvenes de entre 16 y 35 años residentes en la comunidad autónoma, que han optado a premios de 3.000, 2.000 y 1.000 euros por cada una de las 10 modalidades.

ARTURO TENDERO GANA EL PREMIO JAÉN DE POESÍA 2008

2008-09-27T12:31:00.000-07:00

Arturo Tendero se ha alzado ganador del Premio Jaen de Poesía 2008, con su libro "Cosas que apenas pasan".
Este premio está dotado con 15.000 euros y la publicación de la obra por la prestigiosa editorial Hiperión.

El jurado, presidido por José Manuel Caballero Bonald, destacó su obra de entre los 318 libros presentados por su “elegante sobriedad discursiva”.

¡Enhorabuena Arturo!

II Festival Poético Joven Feria de Albacete

2008-09-05T13:54:00.000-07:00

II Festival Poético Joven Feria de Albacete (en memoria del artista Juan José Gómez Molina, reconocimiento a Valeriano Belmonte).

Organiza: Asociación Cultural Clacosfera.

Colabora: Concejalía de Festejos, Diputación de Cultura, Delegación de Cultura.
Lugar, día y hora: Sábado 6 de septiembre, a las 12 horas, en la Terraza El Pinar del Parque Abelardo Sánchez.

Comparecen: Soledad Velasco (concejal de Festejos)-Ricardo Pérez (presidente AC Clacosfera), David Sarrión (vicepresidente AC Clacosfera).

Programa del festival:

Día 8: Presentación y reconocimiento a Juan José Molina y Valeriano Belmonte.
El Espía de los Grillos (Sevilla y Barcelona), una propuesta músico escénico poética que puede visitarse en myspace.com/elespiadelosgrillos. Rubén Martín, 3º Premio de poesía del Ayuntamiento de Albacete y 2º Premio de Poesía del Certamen Jóvenes Creadores de C-LM 2008. Proyección del cortometraje 'Orestes' de Antonio Rodríguez.

Día 9: Raquel Lanseros.
Acompañada por Lucía Plaza, 1º Premio de Poesía del Certamen Jóvenes Creadores de Castilla La Mancha 2008 y del XI Premio de Poesía Ángel Urrutia. Actuación de la cantautora María Rozalén.Proyección del cortometraje 'Llanos' de Antonio Rodríguez (2º Premio de Cortometraje del Certamen Jóvenes Creadores de C-LM 2008). Más en es.youtube.com/ronchh.

Día 10: Vicente Gallego.
Acompañado por La Clacosfera, integrada por los músicos Fernando Martínez y Pablo Parra y los escritores David Sarrión (1º Premio de Poesía Ayto. de Albacete 2008) y Ricardo Pérez (1º Premio de Relato del Certamen Jóvenes Creadores de C-LM 2008). Estreno del corto 'El último poema de Henry Clacowski' dirigido por Javier de La Fuente con guión de David Sarrión basado en su poema homónimo; narración de Ricardo Pérez.

Día 11: Nelo Curtis y la Asociación Cultural Tábano (Alicante, http://www.eltabano.org/) escenificarán una propuesta que combina música, teatro, humor y poesía. Acompañado por José Iván Suárez, Premio Nacional de Poesía Joven Félix Grande 2008.Proyección de las video creaciones de Anselmo Gómez y Fernando Davia.

Más información: http://www.festivalpoeticodealbacete.es/

Certamen Jóvenes Creadores de Castilla-La Mancha 2008

2008-08-25T23:19:00.000-07:00

En Portal Joven CLM, ya pueden consultarse los trabajos ganadores en las distintas modalidades del Certamen de Jóvenes Creadores de Castilla-La Mancha 2008.

Este es el enlace:http://www.portaljovenclm.com/jovenesArtistas.php

PRESENTACIÓN "HOTEL CANTÁBRICO". DAVID SARRIÓN GALDÓN.

2008-06-15T08:56:00.000-07:00

Primer Premio Relato "Certamen Jóvenes Creadores Castilla-La Mancha 2008". Ricardo Pérez Hernández.

2008-06-10T04:55:00.000-07:00

Presentación "COMA", de José Daniel García

2008-06-09T05:09:00.000-07:00

El jueves, 12 de junio, a las 20:00 h tendrá lugar la presentación de "Coma", poemario de José Daniel García y libro ganador del "XXIII Premio Hiperión de Poesía".

Presenta: Pedro Roso
Lugar: librería BETA (c/ Córdoba de Veracruz, 2) Córdoba

Podéis leer más sobre este libro en:

http://www.diariocordoba.com/noticias/noticia.asp?pkid=392542

DESDE UNA VENTANA CON VISTAS A LA VIDA (Segundo Premio Poesía "Certamen Jóvenes Creadores Castilla-La Mancha 2008". Rubén Martín Díaz.)

2008-06-03T02:03:00.000-07:00

Siempre la claridad viene del cielo;

es un don: no se halla entre las cosas

sino muy por encima, y las ocupa

haciendo de ello vida y labor propias.

Así amanece el día; así la noche

cierra el gran aposento de sus sombras.

Y esto es un don…

“DON DE LA EBRIEDAD”

(Claudio Rodríguez)

EL CEREZO Y EL VIENTO DE NOVIEMBRE

Yo no he salido a ver la luz del cielo
sino la luz que nace de los árboles.

Francisco Brines

Ninguna claridad vierte este cielo
y hay, por el contrario, un ligero
resplandor que arpegia su flujo
al rozar el desnudo de las ramas.
El cerezo se abre a la tarde,
todo gira a su alrededor
mientras se escucha el paso del otoño
en el latido de su corteza.

El arpa de noviembre tañe unas notas
al murmurar el viento su ráfaga.
¿Quién diría que no es suyo ese viento?
¿Quién podría negar
que el cenit languidece por poner
la última luz
en su yema más alta?
Si ninguna claridad hay, ¿qué es?
¿De dónde nos llega esta aura,
ebria de tarde y de corteza de cerezo,
que glorifica la última imagen
y apaga el día al final de mis ojos?

NOVIEMBRE

Tímido el sol, apenas
se abre paso en la nitidez del aire
o en el recuerdo de un agua previa
colgando de las ramas.
No hay cielo,
tan sólo un manto blanco,
alquitranado,
en el que vuelan apagadas
las aves.

Noviembre está pasando ante los días
con la idéntica ausencia
de un viejo banco desocupado.

Tal vez un nuevo cielo
querrá escupir sus golondrinas
sobre nosotros.
Quizás el cobre
de los atardeceres de verano
se licue dentro de tus ojos
como dos imprecisas manchas de oro.
Puede que algún día este sol,
dengue y tímido, vuelva a coger fuerza,
pero nosotros
seremos la imagen perdida
de quienes hoy somos y no
volveremos a ser más, nunca.

CAMINOS DE HUÍDA

La tarde se posa en mis ojos
como una manzanilla tibia
sobre la mesa,
el canto señorial del petirrojo
está en la rama,
los helechos enredan en el viento
hasta escapar de su materia.
Respiro en apacible calma
el resplandor
de la niebla solar y, mientras tanto,
los caminos se han acercado
a saludarme.
El azul ulular cruza la noche
por vez primera,
los muros de alamedas bailan
bajo el aliento de las sombras
y el frío que germina de ellas
levanta esporas en mi piel.
Los labios corren con el viento
a murmurar mi nombre junto a tu oído;
ahora la lumbre del día
duerme en las ascuas de la noche.
Yo recojo mi cuerpo,
los caminos nos llevan a casa
mientras el cielo vierte sus nubes
sobre nosotros.

ATARDECER

I

De pronto
surge el culto a la nada, lo imposible
de la tarde, la imaginaria
figura de un alcázar,
donde el sol reventado
derrama sus estanques por el cielo.

II

El silencio queda en las ramas
como el canto del mirlo lo estuvo antes.

La luz tenue del viento
duerme ya entre los dedos de la noche.

III

El azul ulular del búho
despierta la voz de la sombra.
Lentamente pone la luna
su imagen reflejada en los membrillos
y hunde sus raíces
en el cuerpo virgen de carne
o de ceniza.

BREVE ODA AL CIELO

Rompe a llorar, cielo desmigajado,
rompe tu vivo cántaro, esparce
el agua por mis párpados
igual que un sueño derramado
por los cuerpos; esencia
de este mundo de barro.

Rompe a llorar, telón de fondo,
desvaído espacio de mar flotante,
rómpete en agua sobre nosotros
en este preludio de otoño,
extensa máscara de invierno,
donde el celaje se fricciona

consigo mismo

y crea el zumo brusco de la vida.

LA TORMENTA

Esculpida estridencia de las nubes
que a esta hora atañen
al gris iluminado
del cielo, como polvo de un enjambre
que parte
hacia el clavel cobrizo
de un atardecer conquistado.

Sonido onírico
de una bóveda encapotada,
herrumbre calcinada
de un prehistórico azul techado,
fugacidad donde se pierde un esperanzado paisaje
y hierve el fuego gris de la tormenta.

Irascible ventisca que florece
de entre las ramas salpicadas de agua.

Insostenible cúpula es el cielo,
ábside de ningún pilar, que arrecia
su cólera contra mi cuerpo
y derrama sobre la tierra
su sangre manchada de noche.

PIEL DE SUEÑOS

Recorrer a tientas, con piel de sueños,
la duda de una noche
y llegar al parto del día
donde la luz que nace y se remansa
quiebra el espacio de la sombra
y los ojos acuden a la cita
con la única certeza
de robarle el cuerpo a la vida,
sólo hasta el triunfo de otra luna nueva.

FUSIÓN DE LOS CUERPOS

Aproxímate a mí
tanto como mi cuerpo,
entra en mis manos,
fórmate barro líquido
entre mis dedos,
fíltrate en el delirio,
descubre el estertor
líquido de la carne;
esta fusión divina
de nuestros cuerpos.

DONDE DUERME MI LENGUA

Delicada es la luz
que se escurre entre tus pechos,
la que mi boca bebe
hasta encender sus sombras,
en un sorbo que sabe a flores
y a carne,
y se extingue en las aguas
donde duerme mi lengua.

CUANDO SE EXTRAÑA A LOS QUE YA NO ESTÁN

En ramas de tiempo olvidado,
en óleos que avivan el marfil
de un mar de nubes
y en migajas de arena que brotan de algún hormiguero,
como un alfil amenazando de jaque
a la áspera reina de la vida,
pone el viento su llanto;
carne líquida, lengua
de aquellos que marcharon con sueños rotos
y dejaron su imagen
abrazada al hueco de los ojos
hasta hacer de la noche el día,
del día
un manojo de lluvia,
este silencio de ascuas apagadas.

RUBÉN MARTÍN DÍAZ

64ª 04' N (Primer Premio Poesía "Certamen Jóvenes Creadores de Castilla-La Mancha 2008)

2008-06-03T01:01:00.000-07:00

EL CORAZÓN ROTO

2008-06-01T13:09:00.000-07:00

(Mención especial Relato. "Certamen Jóvenes Creadores Castilla-La Mancha 2008")

I

Cuando Eugenia Salitre se enteró de que Diego Barreda, su Diego, se casaba esa misma mañana en el Santuario de la Virgen del Azahar; una onda expansiva la lanzó contra una pared situada a 100 metros. Después del impacto, se levantó, volvió a colocarse las tripas en su sitio, se ató el corazón con la melena (no fuera a perderse algún trocito) y sacó del banco toda la dignidad que tenía ahorrada. Y, con la cabeza bien alta, se echó a la calle mientras sus hermanas intentaban retenerla por el brazo y le decían “novayasquetepierdes” y “Eugeniaquetúnoloquieres”, y otro sinfín de retahílas, que le entraban, sin hacer ruido, por el oído izquierdo y salían tan campantes por el otro.
Eugenia se dirigía al Santuario de la Virgen del Azahar como quien camina a hacer un recado, hasta que a la altura de la calle del Tinte, justo en la esquina con la calle Ancha, cuando el asunto había dado mil y una vueltas en su cabeza, se le empezaron a hinchar las venas en el cuello, en la frente y en las manos.
Quienes se acercaban un poco podían advertir la sangre burbujeante inflándole los conductos sanguíneos, volviendo colorado su rostro, despidiendo tal calor, que muchos pensaron que el verano había vuelto. Pero no, que era Octubre, y quien había vuelto, era Diego Barreda para casarse.

Eugenia continuó su camino coronada por un aura de energía dermotérmica, de ave fénix resurgida de sus propias cenizas, de cabreo de tres pares de narices, hasta que delante de la casa de los espejos comenzó a incendiarse. Eugenia entró en ignición y unas llamas pequeñitas, como las de las velas a los pies de la Virgen del Azahar, empezaron a devorarle lentamente el cuerpo, o más bien la ropa, porque su piel seguía intacta, aunque enrojecida por la elevada temperatura. Sin embargo, el vestido que llevaba ardía poco a poco en jirones, revelando una sensual orografía que sólo las manos de Diego Barreda conocían. Las mismas manos egoístas y cobardes que le habían prometido el universo y que únicamente habían depositado una sensación de irreales aproximaciones a sus pies.
Pero para aproximación la de Eugenia al Santuario de la Virgen del Azahar, que ya asomaba su blanco campanario sobre los tejados de las casas colindantes, reclamando a las almas descarriadas a base de repiques de campana y del perfume embriagador de los naranjos que custodiaban su plaza.
Al llegar frente a la puerta principal reparó en que la ceremonia ya había comenzado, puesto que fuera sólo se escuchaba un murmullo de silencio. Los que la seguían respetaron la intimidad del momento y se mantuvieron silenciosos y expectantes en la parte más alejada, intentando mimetizarse con las paredes de las casas o la sombra del campanario.
Eugenia subió la escalinata principal envuelta en llamas y, con todo el sigilo que unas portadas de madera y hierro del siglo XVI pueden permitir, entró en la iglesia, rodeó a los invitados sentados en la nave central, pasando muy cerca de las capillas de San Antonio y San Juan (los santos, al verla venir de esta guisa, apretaron fuerte los párpados y se santiguaron repetidas veces) hasta colocarse detrás del altar mayor, justo en línea recta con los ojos de Diego Barreda.
Para aquel entonces, algunos de los invitados ya habían reparado en la presencia de Eugenia y se daban codazos los unos a los otros, la señalaban y cuchicheaban entre ellos, formando un rumor, que se concretó en forma de escalofrío sobre la espalda de Diego Barreda, en helado sudor de las palmas de sus manos y en fuerza invisible que le obligó a levantar la barbilla y a encontrarse frente a frente con unos ojos verdes que hacía años que no miraba.
La parálisis facial que sufrió la cara de Diego fue tal que el sacerdote que oficiaba la misa se giró, al igual que los monaguillos y que los querubines de los frescos de la Santa Madonna. Y todos contemplaron estupefactos aquella belleza de ojos verdes que se destapaba poco a poco, por efecto de la combustión espontánea. La única persona capaz de reaccionar fue Alonso Barreda, hermano del novio y bombero de profesión, que arrancó de un tirón el pilón de agua bendita y se lo echó por encima a Eugenia Salitre.
Eugenia ni se inmutó, pero las llamas de su vestido murmuraron un tímido adiós al apagarse. Siguió en pie chorreando agua mientras el cura, apremiado por la novia, continuaba con la ceremonia y Alonso Barreda colocaba tiernamente su chaqué sobre los húmedos hombros de la mayor de las Salitre.
Sin embargo, ya era tarde para ella. Estaba totalmente calcinada por dentro y los añicos de su corazón se habían esparcido por todo el santuario. Por eso, no sintió nada cuando Diego Barreda puso el anillo en el dedo de la novia, ni cuando le traicionó el subconsciente y dijo “yotetomoatieugeniaporesposa”, ni cuando la novia lloró desconsoladamente y él corrigió el nombre, ni cuando el novio besó a la blanca y radiante novia, ni cuando todos se hubieron ido tras el arroz y los “vivalosnovios” y ella permaneció sola, de pie, tras el altar mayor de la iglesia.

II

Una vez que todos hubieron abandonado la iglesia, las hermanas Salitre entraron a buscar a su hermana mayor y la encontraron allí, detrás del altar mayor, de pie sobre un charco de agua bendita. Todavía tenía el chaqué de Alonso Barreda sobre los hombros y un rictus de serenidad en el rostro que daba miedo.
Cada una la cogió de un brazo y la flanquearon hasta una de las puertas laterales. Durante todo el camino, Eugenia fue mirando al suelo, y justo antes de poner el pie en la puerta de su casa, se volvió a Virginia y Beatriz y les dijo:
- “He descubierto que sentir dolor es mejor que no sentir nada. Yo necesitaba ver con mis propios ojos la traición de ese hombre, sentirla en mis carnes para comprender que lo mejor de él es sólo una imagen que yo he creado en mi mente. Que no existe Diego Barreda, que es sólo una invención mía, y que a las fantasías no hay que llorarles, ni hay que quererlas ni hay que hablarles. Así que nunca más se mencionará el nombre de Diego Barreda en esta casa.”
Y acto seguido entró por la puerta dispuesta a espantarlo de su vida como quien espanta un gato negro de su camino. Sus hermanas no dijeron nada porque estaban seguras de que así era, de que Eugenia no amaba al hombre real que había en él, sino al otro, al que ella había ido idealizando durante todos esos años de contactos intermitentes y grandes dosis de ausencia.

III

- “Vale más tener el corazón de un hombre que su apellido” – dijo la tía Pascuala, y siguió dándole vueltas a la sopa, probando si el caldo estaba bien de sal y quitando con una espumadera el exceso de grasa – “te lo digo yo, que tengo el apellido de tu tío, pero ni un mal beso que echarme a la boca. Que se casó conmigo porque era lo que tocaba, porque la soltería también aburre y el miedo a la soledad desespera a la gente y le mete urgencias de emparejarse. Claro, que eso entonces yo no lo sabía”.
La tía Pascuala, en cuanto se enteró de lo del casorio de Diego Barreda, metió sus cosas en una maleta y a su marido en un tren rumbo a Barcelona.
- “Que tire a casa de su hermana” – dijo – “que si lo dejo solo, cuando yo vuelva, se ha jugado al tute hasta la vajilla”.
Y se plantó, en lo que tarda el autobús de ruta, en la cocina de las hermanas Salitre dispuesta a ejercer de madre en funciones, en sustitución de su difunta hermana “quediostengaensugloria”.
La tía Pascuala creía firmemente que todos los dolores, tanto del cuerpo como del espíritu, se curaban con una alimentación como Dios manda. Así que se trajo del pueblo chorizos y morcillas para parar un tren, lomo de orza, conejos de campo, bollos de mosto y fritillas. Y se puso a cocinar como una loca los antídotos caseros que servirían para neutralizar el veneno que emponzoñaba la sangre de su sobrina.
Beatriz y Virginia la dejaron hacer, ocupadas como estaban en vigilar a su hermana, día y noche, noche y día, ansiando el momento en que rompiera a llorar porque sabían que sólo las lágrimas lavarían de sus ojos la imagen de Diego Barreda y la llevarían, gota a gota, río abajo hasta ahogarla en lo más profundo del mar. Pero Eugenia no lloraba, ni estallaba ni vivía. Y es que sin corazón no se puede hacer ninguna de estas cosas.

IV

El día que Eugenia entró en llamas en la Iglesia de la Virgen del Azahar, Germán Losada estaba en la segunda fila de asientos de la nave central y siguió con interés el titilante brillo del desvencijado vestido de la muchacha.
Tan absorto estaba en su contemplación, que se perdió los chismorreos de los invitados de alcurnia y casi pierde un ojo cuando el calcinado corazón estalló por los aires como una nube de confeti.
Finalizada la ceremonia y, una vez que todos se hubieron marchado, permaneció agazapado en el confesionario del fondo, observando a través de la rejilla a Eugenia Salitre, que permanecía tan hierática y firmemente en pie como una estatua en medio de un estanque. Desde su privilegiado escondite, vigiló los movimientos angustiosos de Beatriz y Virginia intentando rescatar a su estática hermana, y siguió sus torpes pasos hasta la puerta lateral del Santuario.
Ahora sí que estaba solo.
En la mano derecha guardaba el fragmento del corazón de Eugenia Salitre que casi le deja tuerto, y en la izquierda la bolsita que contenía el arroz para los novios y que él pensaba utilizar para otra cosa. Así que salió de su escondrijo y se puso a gatear por el suelo en busca de más trozos del órgano en cuestión, mirando bien debajo de cada banco, entre las flores que decoraban el altar, y hasta entre los pliegues de la túnica de Santa Gemma, lo que le costó una mirada de desaprobación de la santa. Pero aun así no logró encontrar todos los pedazos y el corazón aparecía incompleto, como un puzzle sin terminar.
Antes de irse habló con la señora que se encargaba de la limpieza de la iglesia, no fuera que algún trozo del corazón de Eugenia acabara en la bolsa de la basura, y acto seguido se dirigió a donde se celebraban los esponsales de Diego Barreda a seguir buscando fragmentos entre las ropas de los invitados.

V

Trescientos veintidós.
Ese era el número exacto de trozos del corazón de Eugenia Salitre que Germán Losada había conseguido reunir. Sin embargo, aún quedaban huecos por rellenar y el pobre hombre ya no sabía dónde buscar. ¡Si hasta tenía un ojo morado del mamporro que le dio la Viuda Alarcos por rescatar un pedacito que llevaba clavado en la pechera!
Así que metió todos los fragmentos en una bolsa y se dirigió al Alto de la Villa, que era donde se encontraba la casa de las hermanas Salitre.
La tía Pascuala le recibió con la escoba en la mano y el mandil coquetamente vuelto del revés. Germán pidió entrevistarse con Beatriz y Virginia, y la tía Pascuala le hizo pasar a un saloncito reservado para las visitas, ofreciéndole de beber todas las combinaciones que daban las botellas de la casa. Finalmente, le trajo una taza de café de puchero y se perdió por el pasillo en busca de sus sobrinas.
Las hermanas pequeñas de Eugenia llegaron muertas de curiosidad en una carrera de empujones y agarrones por el pasillo, tratando de llegar antes al salón. Virginia fue la primera en tropezarse con un distraído Germán Losada que jugaba a buscar figuras que le hablasen del futuro entre los posos del café.
La pequeña de las Salitre se aclaró la garganta en un intento de sacar a Germán de su absorto juego y lo consiguió, porque éste se levantó como un resorte inclinando la cabeza a modo de saludo. Las dos hermanas ocuparon asiento frente a él y la tía Pascuala les sirvió unas copitas de mistela y unos rollitos de azúcar y naranja. Después, regresó a sus dominios recién conquistados, de relucientes cacerolas y fogones.
Germán Losada se bebió la mistela de un trago, como si se tratase de un brebaje para resucitar el valor, y acto seguido empezó a relatar los pormenores de sus peripecias. Empezando por el momento en que Eugenia había entrado en llamas en el Santuario, siguiendo con los esponsales de Diego Barreda hasta llegar a la bolsa que guardaba en el bolsillo interior de la chaqueta, muy cerquita de su pecho. La sacó con suavidad y esparció su contenido cuidadosamente sobre la mesa. Entre los tres recompusieron el rompecabezas incompleto del corazón de Eugenia.
En ese momento, las hermanas Salitre comprendieron la causa del estado en el que se encontraba su hermana mayor. Las piezas que quedaban del corazón de Eugenia, conformaban una especie de esqueleto cardiaco, las ruinas saqueadas de un órgano vital, y era obvio que su reconstrucción era una empresa de titanes.
En la misma dimensión temporal, pero en otro espacio, la tía Pascuala deambulaba por la casa escoba en mano, paseándose una y otra vez por la puerta del salón con el cazo puesto, no fuera a ser que se perdiese algo. Tras dos o tres de estas incursiones, le pareció sospechoso tanto silencio, así que irrumpió en el salón sin más dilación, dispuesta a enterarse del motivo que había conducido a German Losada hasta el salón de las Salitre.
Los tres estaban tan concentrados mirando el “puzzle” sobre la mesa, que se sobresaltaron al escuchar la jovial voz de la tía Pascuala justo al lado.

- “¡Uuuuh!, ¿qué es eso?” – preguntó mientras acercaba la cara.
- “Eso, tita, es el corazón de Eugenia” – repuso Beatriz.
- “¡Querrás decir lo que queda!” – corrigió Virginia.
- “¡Ay, pobrecica mía! ¡Con razón está la pobre como está!” – se santiguó la tía – “¡Esto necesita más de un remiendo!”.
- “Ya tía, pero el problema es que faltan trozos, y si no los encontramos no sé cómo lo vamos a arreglar” – dijo preocupada Beatriz.
- “¡Ay, alma cántaro! Esos trozos nunca aparecerán” – presagió la tía.
- “¿Por qué estás tan segura, tía?” – preguntó Virginia.
- “Porque la gente, durante su vida, va perdiendo trozos de corazón; unos adrede, otros se los llevaron otras personas consigo, algunas de ellas sin saberlo, otras sin poder evitarlo...” – murmuró Germán hablando en voz alta consigo mismo.

Las tres féminas quedaron impresionadas por la profunda reflexión del muchacho y un silencio de asombro inundó la estancia, elipsis que puso de relevancia el color rojizo de la cara de Germán.

- “Entonces, ¿tenemos que ir a rescatar esos trozos a casa de Diego Barreda?. Porque ¡seguro que él los tiene todos!” – apuntó Virginia para darle tregua al rubor del chico.
- “No, hija”- dijo la tía Pascuala –“Lo que hay que hacer es completar esos pedazos con otros de nuestro propio corazón”.

Beatriz y Virginia se miraron sin comprender.

-“¿Y eso no dolerá mucho?”- refutó Beatriz.
- “No, si tú se lo das de corazón” –contestó cariñosamente la tía
- “¡Nunca mejor dicho!” – intentó bromear Virginia.

Y todos sonrieron por fuera mientras una bruma de intranquilidad les iba atrapando por dentro.

VI

Esa misma noche, Beatriz examinó su corazón buscando un fragmento valioso que regalarle a Eugenia, y encontró uno que contenía todas las tardes que habían pasado de niñas desmigajando un montón de arena, los nervios ingenuos de la noche de reyes y los secretos en voz baja que se contaban al oído durante la misa de una.
En la habitación contigua, Virginia recopilaba las escapadas del colegio, las risas contagiosas en la feria y el día que empezaron a fumar a escondidas en el cuarto de baño.
La tía Pascuala también buscaba un trozo que no estuviera surcado por alguna vieja herida y Germán Losada hacía otro tanto en un pequeño cuarto al otro lado de la ciudad. Y en otra parte, en otras casas, en otras ciudades incluso, otras personas se acordaban, sin saber muy bien por qué, de los ojos verdes de Eugenia, de un día en concreto que compartió en sus vidas, de sus gestos, de su cara, del regalo blanco de su sonrisa.
Mientras, ajena a todo esto, Eugenia vegetaba en su habitación rodeada de unas pequeñas florecillas azules de tristeza que habían ido brotando de sus cabellos, y su ojerosa mente repetía una y otra vez “Túnoloquieres, Túnoloquieres”, en un intento de convencerse a sí misma.

VII

El sol de la mañana dibujaba las rendijas de la persiana sobre un suelo cuajado de florecillas azules.
Eugenia Salitre dormía abrazada a la almohada, mientras saladas lágrimas discurrían suavemente por sus mejillas y se precipitaban al suelo, formando un pequeño arroyo que discurría escaleras abajo hasta alcanzar la puerta de la calle y, una vez fuera, fluía libremente por la plaza, pasando por la calle Mayor y el callejón de San José, hasta colarse por debajo de la puerta de la casa de los recién estrenados señores de Barreda. Y una vez allí, el agua subía escaleras arriba los peldaños, acercaba sus bordes a la puerta de cada sala hasta inundar el lado de la cama, donde Diego Barreda dormía.
La gente por la calle se maravillaba al contemplar ese riachuelo nuevo que transportaba versos de amor heridos de muerte, viejas fotografías y pétalos marchitos. Algunos probaron sus aguas y comprobaron que sabían a dolor y que eran extremadamente salobres. Y, entonces, todos supieron que en casa de las Salitre amanecía una nueva vida, que Eugenia Salitre volvía a tener un corazón y que, a pesar del amor, siempre queda la indulgencia, las ilusiones y más allá, la esperanza.

PREMIADOS RELATO Y POESÍA CERTAMEN JÓVENES CREADORES CASTILLA-LA MANCHA 2008

2008-05-29T04:24:00.000-07:00

Estos son los premiad@s en el "Certamen de Jóvenes Creadores de Castilla-La Mancha 2008" en las modalidades de poesía y relato:

El jurado de la modalidad de RELATO, formado por Mª JESÚS GIL IGLESIAS, JUAN CARLOS PANTOJA RIVERO Y ASUNCIÓN CASTRO DÍEZ ha concedido los siguientes premios y menciones:

Primer premio dotado con 3.000 euros a RICARDO PÉREZ HERNÁNDEZ

Segundo premio dotado con 2.000 euros a HÉCTOR DE LA FUENTE PITA

Tercer premio dotado con 1.000 euros a FRANCISCO PUERTO UREÑA

1 ª Mención a:

Mª LUCÍA PLAZA DÍAZ

2ª Mención a :
ANTONIO JOSÉ RODRÍGUEZ SORIA

El jurado de la modalidad de POESÍA , formado por ANA Mª NAVARRETE, CARMINA CASALA Y JESUS PINO ha concedido los siguientes premios y ha seleccionado a:

Primer premio dotado con 3.000 euros a Mª LUCÍA PLAZA DÍAZ

Segundo premio dotado con 2.000 euros a RUBÉN MARTÍN DÍAZ

Tercer premio dotado con 1.000 euros a JAVIER CABALLERO NÚÑEZ

Seleccionados:

ANDRÉS ORTEGA MARTÍNEZ
GONZALO HERNÁNDEZ BAPTISTA

Próximamente colgaré lo que presenté, si consigo lo de alguien más también lo subiré, por supuesto, con su permiso.

HOTEL CANTÁBRICO

2008-05-07T01:55:00.001-07:00

RAFAEL PÉREZ Y DAVID SARRIÓN GANAN EL XXVII CONCURSO LITERARIO PARA JÓVENES DE ALBACETE.

2008-04-22T07:00:00.000-07:00

El Ayuntamiento de Albacete ha hecho público el fallo de su XXVII Concurso Literario para Jóvenes.El primer premio de Prosa, dotado con 425 euros, fue para el trabajo 'Laura por toda la casa', del autor Rafael Pérez Jiménez, mientras que el segundo premio, dotado con 275 euros, ha recaído en la obra 'Todas las palabras del mundo', de Román Belmonte Andújar.El tercer premio en esta modalidad, consistente en 215 euros, se ha otorgado a la obra 'Color Resignación', del autor Carlos Moreno Sastre.En la modalidad de poesía, el primer premio, dotado con 425 euros, ha sido para el trabajo 'Tiempos de amor a la inversa', del autor David Sarrión Galdón.El segundo premio ha correspondido a la obra 'Retratos porque el amor tiene muchas caras', firmado por Carolina Gómez Molina.El tercer premio, dotado con 215 euros, ha sido para la obra 'La madre del emigrante', de la autora Consolación García Rodríguez.
La entrega de premios se realizará el próximo miércoles, día 23 de abril.

A continuación podéis leer el poema ganador de David Sarrión Galdón (en la imagen):

TIEMPOS DE AMOR A LA INVERSA

Si la luz no me engaña
deben de ser la siete de la mañana.

Culmino la transformación de los sueños
en dos páginas escritas a doble espacio
y mi rostro no se desencaja, ni sufro nauseas
ni me duele la barriga.

Hoy ha dejado de sorprenderme ese otro mundo posible,
aunque hago alarde de un tiempo pasado
y ya no cuento las horas por minutos
sino por palabras.

Espero su llamada pasadas las diez de la mañana.

Estaré preparado para entonces:
dientes limpios, buen aliento,
la única mirada de la que dispongo,
calcetines largos y pelo recogido.

He pensado sentarme de espaldas a ella
para proteger mis ojeras.
He pensado: “Si tengo que morir hoy
que sea después de verla”.

De sueños rotos viven mis sueños,
complemento glucósico que derrama la tormenta.

Dicen los periódicos –que no he leído-
que las carreteras del norte han sufrido
una especie de anemia y se están debilitando.

A este paso tendré que sentarme frente a ella.

El reloj de la cocina marca las nueve y veinticinco,
el tiempo se convierte en monosílabos indescifrables.
Son las n-v de la mañana y me pregunto
que estoy haciendo con mi vida.

He pasado de ser un dulce para mis sábanas
a ser un vicio cancerígeno -hoy en día
cualquier elemento cotidiano produce cáncer-
y yo me pregunto que demonios estamos haciendo
con el regalo de la existencia.

Suena el teléfono. Es pronto todavía.
Aquella mujer que alguna vez fue un ángel
nunca deja de serlo.

Mi voz confirma las sospechas,
soy culpable por injurias internas.

Descuelgo, le digo que estoy bien
y que puede pasar por casa.
Con un poco de suerte no saldré en todo el día de aquí.

El planeta entero se está deshumanizando
y me pregunto si debo de incluirme en el verso escrito.

El ángel me ha dicho que vendrá sobre las once.
Sigo desnudo y tiritoso.
Creo que he adelgazado algunos kilos
desde la última vez que la vi.

¿Estaré creciendo?
Llevo tres años sin medirme y cuatro sin pesarme,
tengo el pelo más largo y cuando acumulo un poco de valor,
mis lágrimas convierten
el cuarto que habito
en un mar de agua dulce.

Cuando miro por última vez el reloj
son las diez y dieciocho: R-o
el tiempo se detiene en el decimoquinto segundo: m
y vuelve a empezar desde el principio: a

Confuso pero seguro le doy la vuelta al objeto
(un viejo reloj de pared anclado en el olvido)
y Roma se convierte en Amor.

Algo me indica que debo de declararme al ángel.
Nunca le hice caso a mis instintos
y todas las tortillas salieron quemadas
por no darles la vuelta a tiempo.

Acabo de acordarme de que anoche se acabó el gas.
Ya son dos días sin ducharme
y me gustaría estar aseado
para cuando ella llegue.
Tengo sueño y ya ha amanecido.
El sol –a veces-
es un extraño que me lanza contra las paredes.

Lo tengo decidido, voy a sentarme frente a ella,
le diré que sigo enamorado.

Son las siete: E
y catorce: ll
cuando el segundero inicia su marcha hacia el cuarto de hora: a

Ella.

El frío vuelve y dudo que esté preparado
para pasar el segundo invierno del año.

Sé que es tarde y yo soy demasiado insignificante
para cortar de por vida la carreteras.

Allí arriba
los colores deben de ser colores.

He pensado pedirle al ángel que se quede para siempre.
Sería ruin hacerlo.
Esta vez, disimularé una sonrisa cuando se marche
susurrándome al oído que me quiere.

Tú viste como mis alas ardieron
y ni siquiera intentaste disuadir el fuego.

Creo que es tarde, el agua está cayendo
y no suena la llamada final.

Han pasado doce meses desde…

…ya sabes.

Hace exactamente doce meses
que dejamos de ser ángeles.

Vuelve a sonar el teléfono.
Te retrasas, me dices.

Pero yo sé que nunca vendrás.

PRESENTACIÓN "LOS FANTASMAS DE EDIMBURGO"

2008-04-16T23:21:00.000-07:00

Acaba de publicarse 'Los fantasmas de Edimburgo', una novela que Eloy M. Cebrian tardó casi tres años en escribir y casi dos en publicar. La presentación albaceteña del libro, será el jueves 17, a las 19.45 h., en la librería Popular.

http://www.eltercernombre.es/libros/71/

El autor
Eloy M. Cebrián (Albacete, 1963) es licenciado en filología inglesa y catedrático de secundaria en un instituto de su ciudad natal. Como novelista, ha obtenido el premio Francisco Umbral de Novela (“El fotógrafo que hacía belenes”, Zócalo Editorial, 2005), y el Premio Jaén en su modalidad de novela juvenil (“Bajo la fría luz de octubre”, Alfaguara, 2003). En mayo de 2007 su novela “Los fantasmas de Edimburgo” fue finalista del premio Fernando Lara y Herralde de Novela.. En su faceta de autor de narrativa breve, tiene en su haber varios premios de cuento (Marco Fabio Quintiliano, Alfonso Sancho Sáez). También ha sido finalista en dos ediciones consecutivas del prestigioso premio NH Mario Vargas Llosa de relato y del Premio El País-Aguilar de relatos de viajes. Muchos de estos relatos han aparecido agrupados en el volumen “Las luciérnagas y 20 cuentos más” (2005). Recientemente ha publicado, también bajo el sello de Alfaguara, la novela “Vida de Alejandro, por Bucéfalo”, una crónica de corte histórico y épico que recrea la vida del conquistador macedonio desde la óptica de su legendario caballo. Desde el 2000 codirige la revista albaceteña de creación literaria “El problema de Yorick”, de la que han aparecido siete números. El proyecto de la revista incluye también el sello editorial “Los libros de El problema de Yorick”, que hasta el momento ha editado cinco títulos de poesía y narrativa.
El libro.
Al profesor Luis Miguel Ortiz, protagonista de esta historia, no le van bien las cosas. O al menos no le suceden cosas normales desde el día en que un perro callejero eligió su aula para vaciar su estómago y, poco después, fue sorprendido en su despacho en medio de una situación comprometida. A partir de ahí su vida, expuesta sin pudor, cobra la forma de un descenso a los infiernos, con parada en la fantasmal ciudad de Edimburgo, donde tendrá lugar el encuentro con El Ladillas, agente de su destrucción, y conocerá el lado más oscuro de la existencia en el transcurso de un alucinante y alucinado verano. Zigzagueante, divertida, obscena, hilarante, meticulosamente incorrecta, Los fantasmas de Edimburgo constituye un festín de situaciones desaforadas e imprevistas, una bofetada en el rostro de los bienpensantes y un ejercicio de maestría narrativa, que provoca por igual la carcajada y la reflexión, el asombro y el escándalo, pero nunca la indiferencia del lector.

A la venta a partir del 14-04-2008.

COSMOPOÉTICA 2008

2008-04-12T13:17:00.000-07:00

Córdoba celebra un año más una edición, la quinta, de uno de los encuentros más prestigiosos de poesía en Europa. Durante tres semanas, Córdoba se convierte en la ciudad de las letras, con más de 150 artistas procedentes de 20 países y 130 actividades programadas, donde se combina la poesía con otras disciplinas artísticas:

http://www.cosmopoetica.es/index.php

COCINA

2008-04-09T07:00:00.001-07:00